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Onde não começa o sopro no côncavo da língua muda, o peso da sombra entre ruínas, falha que nunca coincide. Silêncio do incontível, como recusar a veemência desta cegueira? Antes da fuga das formas, no sem fundo inabitável. Artérias vivas, estrelas, relâmpagos, jorrarão da obscuridade vermelha? E as palavras serão o espaço do grito, o espaço de nada, o espaço do espaço, a obscura dor da terra?
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António Ramos Rosa
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