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Eduardo Becher

Eduardo Becher

Curitiba, Brasil. Lirista dos próprios sentimentos.

2000-11-15
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Alguns Poemas

A Borra do Mundo

Nada é capaz de comover
os olhos secos e cansados
que leem palavras sem sentido
e encaram as faces sem amor
pela frieza dos paralelepípedos
opostos a um céu unicolor.

As mortes refletem apatia,
quem sabe chega a hora
desses olhos se fecharem
e o coração nunca aberto
fazer as lágrimas descerem
para o corpo - agora liberto.

A rapidez é sem alma, sem calma
e quer tudo enxuto, fácil
como o impossível pode ser.
Já esqueci os meus costumes,
o amigo morto, o odor dos perfumes
e o que a vida pode oferecer.

(Às) Quatro Paredes

O atrito do tecido
E o encontro de dois lábios
Queimando no contato,
Entreabrindo em gemidos,
Suaves como o toque
Da flecha endereçada
Pelo arco do cupido.

O compasso ofegante
De um amor tão dolorido
Curando suas mágoas
Na fonte do proibido,
Na curva inebriante
E no ensejo decidido
Pelos olhos predatórios.

O braço que circunda
Uma tempestade aflita
E conduz os espasmos
De volúpia irrestrita
Pelos cantos do corpo
Até que as chamas se tornem
Enormes labaredas.

Macia como a seda,
Ainda que incandescente,
Deslizando pela pele
Em um ritmo crescente
Até que as mãos se encontrem
E se agarrem, silentes,
Para que todo o prazer
Se condense em um som
No quarto e na mente.

Lembranças da Existência

As mãos, curtas, tocam o mundo
Na pureza inata e incitante
De quem não pondera o segundo
Em horas que se esvaem num instante;
Esse desejo, tão profundo,
Cresce em sintonia com a mente
Farta, descobrindo o submundo,
Ainda que esparsa e transigente.

Quente é a luz na pele nova
Ao surgir um corpo estranho
Cuja a estatura já comprova
O alvorecer do céu castanho;
Os versos integram a trova
E a palavra se torna vítima
Da boca que suplica a prova
Para amenizar a dor legítima.

Pois viver é um corte fundo
Que irá sangrar, constantemente,
Até que o puro vire imundo
E se encontre limpo novamente;
A correnteza que renova
Os velhos meandros da mente
Já não é mais tão curiosa
Quando o tempo é deprimente.

Longa saudade, amarga e injusta,
Crescendo forte e auspiciosa
Pelo destino que sempre assusta
Ao trocar poesia e prosa.

Perguntas Disformes

O que resta de nós
entre os nós soltos?

Estaremos a sós
com nossos "eus" revoltos?

A dúvida de Descartes
encontrará algo real?

Meditações e baluartes
asseguram o nosso ideal?

Os cavalos-marinhos
veem o vento no litoral?

Ou são formatos de poema
para gauche de Itabira?

Duvidar é exercer
algum tipo de liberdade?

Quanto mais eu pergunto,
mais eu me arreceio da verdade.

Mas não sou mentiroso,
se bem sei o que é mentira.

O Poço Está Cheio de Moedas

Sonho acordado
Entre bocejos,
Atordoado
Por esses desejos.

Ando tristonho
Mesmo em gracejos,
Tudo que sonho
Permeia desejos.

Vivo lampejos
De um instinto agudo
(No qual me iludo)
Criando desejos.

Dançando entre ensejos,
Prevejo quedas
No lugarejo
De frias moedas.

Orvalho

Um arrepio súbito
Cobre-me os sentidos
E quebra meu disfarce
Entre os alaridos
De um impulso em decúbito,
Rasgando os tecidos,
Tentando se levantar.

E falta ar e verdade
Na realidade
Que permeia o covarde
E o ator convencido
Contracenando, ileso,
Tornando coeso
O sorriso fingido.

Um espelho quebrado
É outro advogado
Destas causas perdidas,
Reflexo contrário
Da lágrima contida,
Que só sai escondida,
Dos olhares do mundo.

Trópicos

A fuga é algo habitual
Nos bastidores do sorriso
E na contramão do ideal,
Seguindo as curvas do indeciso,
Pelo apreço residual.

Longas tardes e um fim conciso
Para a surpresa do normal,
Vias do destino indiviso
Cuja a premissa é o irreal
E o intenso é sempre impreciso.

Reflexos Entre Pupilas

Vejo cada abalo
No seu continente
E, por fim, me igualo
Ao nosso estado
De horror covalente.

Eu queria ser outra
pessoa, mais alegre,
Para ter esperança
Sem que algo desintegre
Em meio à bonança.

Mas nós somos o que somos
E esperamos um ao outro
Com olhares espelhados,
Cavalgando qual um potro,
Buscando a imagem dos prados.

Somos melancólicos,
Ainda assim amorosos
Nos gestos simbólicos
E em dias penosos,
Sempre verdadeiros.

Superposição Onírica

Já me esqueci do seu rosto
e das sombras acentuadas
em sua bochecha macia,
pouco me importa o seu cabelo
cujo os fios soltos são radiais
de um espiral celeste.

Já aprendi a ignorar você
quando sonho seus sonhos
- produto da angústia -
sem me ater ao porquê.

Heras e Eras

No passado eram dias sombrios,
hoje as luzes são fortes
e as telas surgem, autônomas,
para registrar os detalhes:
nada mais se esconde,
ninguém mais escapa
e o dinamismo é inevitável.
Reside em Curitiba, no Paraná. Apaixonado por música e poesia.
Escritor de diversos poemas e textos que focam na expressão do sentimento humano,
prioriza a sinceridade em cada verso, sendo um grande fã de Vinicius de Moraes, Fernando Pessoa, Edgar Allan Poe e Carlos Drummond de Andrade.
Interessando pela filosofia e pelas correntes de pensamento céticas, niilistas, existencialistas e clássicas (greco-romana e iluminista); entusiasta das crônicas e um realista que persegue o romantismo inalcançável, ainda que sublime.
Para mais conteúdos: https://www.wattpad.com/user/EduardoBecherBern

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