Terraqué

Fallait-il donc faire tant de bruit
Autour d’une chaise?

— Elle n’est pas du crime.

C’est du vieux bois
Qui se repose,
Qui oublie l’arbre—
Et sa rancune
Est sans pouvoir.

Elle ne veut plus rien,
Elle ne doit plus rien,
Elle a son propre tourbillon,
Elle se suffit.

Il y a des monstres qui sont trés bons,
Qui s’assoient contre vous les yeux clos de tendresse
Et sur votre poignet
Posent leur patte velue.

Un soir — :
Ox tout sera pourpre dans l’univers,
Oi les roches reprendront leurs trajectoires de folles,

Ils se réveilleront.