Tancrède

Sous le bois sérieux
Le vent s’exalte. Les
Petites bêtes bleues

Se sont réfugiées.
Tout cela est d’un bleu
Qu’on ne croirait jamais.

La mer penche comme on
S’accoude après pleurer.
Qu’on accepte sans honte

Mon aumône tremblante.
Ne soyez point jaloux
Passant que je sois doux.

Qu’on aille se pencher
Boire aux comptoirs blessés.
Pour la sieste seront

Les villages dormants.
Presque intime, sans bruit
Le vent s’est assoupi.
Le chien fidèle aussi.