Sur la mer que j’aimais comme si elle eût dû me laver d’une souillure… — Arthur Rimbaud

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Mais, ô Femme, monceau d’entrailles, pitié douce.

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Sur la mer que j’aimais comme si elle eût dû me laver d’une souillure, je voyais se lever la croix consolatrice. J’avais été damné par l’arc-en-ciel.