Et creusant de ma face une fosse à mon rêve, Mordant la terre chaude… — Stéphane Mallarmé

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La chair est triste, hélas ! et j’ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas…

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Et creusant de ma face une fosse à mon rêve,
Mordant la terre chaude où poussent les lilas,
J’attends, en m’abîmant que mon ennui s’élève…