Passanti

Niente va altrove
di questa vita finita, e non c’è la fine -
mentre noi per sempre illusi
di rinviarla
O trattenere qualcosa
o superarla -
come dei frutti la polpa matura
si avvia a disfarsi e a staccarsi
e anche le foglie
seccano e cadono:
ma se lasciate a sé
niente muore.

Oh non è il pescatore che aspetta, è l’acqua,
quando vi entrano due o tre fili di intenti
diretti a catturare un movimento, un segreto,
e non è l’argento vivo che esce, è l’euforia,
quella di veder morire, vittoria
sugli esseri silenziosi, sull’occulto
del fondo.

Poi gli uomini si costringono a perdere
i suoni delle parole, persino della voce,
e per sovrastare fanno i luoghi sempre più stretti,
la bocca sempre più piena
fino a tacere.