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Na orla do vento movem Seus corpos mortos as folhas. E ora das árvores chovem, Ora onde inertes não movem A chuva do Outono molha-as. Não há no meu pensamento Vontade com que o pensar Não tenho neste momento Nada no meu pensamento: Sou como as folhas ao ar. Mas elas certa não sentem Esta mágoa inteira e funda Que meus sentidos consentem. Nada são e nada sentem Da minha mágoa profunda. 19/01/1931
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Fernando Pessoa
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