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Canta onde nada existe O rouxinol para seu bem, Ouço-o, cismo, fico triste E a minha tristeza também Janela aberta, para onde Campos de não haver são O onde a dríade se esconde Sem Ser imaginação. Quem me dera que a poesia Fosse mais do que a escrever! Canta agora a cotovia Sem se lembrar de viver... 07/12/1933
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Fernando Pessoa
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