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Meu pensamento, dito, já não é Meu pensamento. Flor morta, bóia no meu sonho, até Que a leve o vento, Que a desvie a corrente, a externa sorte. Se falo, sinto Que a palavras esculpo a minha morte, Que com toda a alma minto. Assim, quanto mais digo, mais me engano, Mais faço eu Um novo ser postiço, que engalano De ser o meu. Já só pensando escuto-me e resido. Já falo assim. Meu próprio diálogo interior divide Meu ser de mim. Mas é quando dou forma e voz do spaço Ao que medito Que abro entre mim e mim, quebrado um laço, Um abismo infinito. Ah, quem dera a perfeita concordância De mim comigo, O silêncio interior sem a distância Entre mim e o que eu digo!
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Fernando Pessoa
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