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Mundo à nossa medida Redondo como os olhos, E como eles, também, A receber de fora A luz e a sombra, consoante a hora Mundo apenas pretexto Doutros mundos. Base de onde levanta A inquietação, Cansada da uniforme rotação Do dia a dia. Mundo que a fantasia Desfigura A vê-lo cada vez de mais altura. Mundo do mesmo barro De que somos feitos. Carne da nossa carne Apodrecida. Mundo que o tempo gasta e arrefece, Mas o único jardim que se conhece Onde floresce a vida.
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Miguel Torga
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