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Este, seu 'scasso campo ora lavrando, Ora, solene, olhando-o com a vista De quem a um filho olha, goza incerto A não pensada vida. Das fingidas fronteiras a mudança O arado lhe não tolhe, nem o empece Per que concílios se o destino rege Dos povos pacientes. Pouco mais no presente do futuro Que as ervas que arrancou, seguro vive A antiga vida que não torna, e fica, Filhos, diversa e sua. 16/11/1923 (Athena, nº 1, Outubro de 1924)
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Fernando Pessoa
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