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Choro como a criança a quem falta a lua perto, Como o amante abandonado pela que não tem ainda, Com o livro inexplícito do seu Reino por vir, O que se julga em vão Motor, Eixo do movimento dos espíritos, Fulcro das ambições sombrias, Auge dinâmico das tropas da ascensão, Ou, mais claro e mais rápido, ProtopIasma do mundo matemático do futuro! Quem sou eu, afinal, por que te saúdo? Quem com nome e língua e sem voz? A labuta prostituta do [caldeamento?] de (...) Nos altos fornos de mim!
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Fernando Pessoa
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