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Divertidas aporias alimentam os diários de quem vive o abandono das cidades. O que fazes, terra vã, nesse passo movediço de carreta funerária, os lábios uma taça esbotenada, os olhos como duas pás de cinza, o que esperas tu à porta da Beleza? Ditirâmbica ilusão, descordoada lira cujo timbre nenhum salmo recupera, por que tintas queres vestir-te para o baile, se a morte, esse fácil D. Juan, que não sabe dizer não, é o único galã que permanece na penumbra do salão e tu própria já não sabes muito bem a que santo encomendar as tuas pernas.
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José Miguel Silva
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