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Trila na noite uma flauta. É de algum Pastor? Que importa? Perdida Série de notas vaga e sem sentido nenhum. Como a vida. Sem nexo ou princípio ou fim ondeia A ária alada. Pobre ária fora de música e de voz, tão cheia De não ser nada! Não há nexo ou fio por que se lembre aquela Ária, ao parar; E já ao ouvi-la sofro a saudade dela E o quando cessar. (Athena, nº 3, Dezembro de 1924)
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Fernando Pessoa
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