Bebo o fel do proprio diabo até.

Jorge Santos (namastibet)

Parece que da minha alma não vem conciliação,

Entre o comando seu e o incumprimento meu,

Estranha alfaia, trago eu, a modos de coração,

-Triste, pois não chove, infeliz porque choveu.

Não sei se sou eu, que trago a alma enganada,

Ou o erro deste coração seja, dele se pensar meu,

Tal como o menino, que a mãe julga móbil seu,

E depois apartado dela, por cuja saldaria ele a vida.

Não é uma dor qualquer, aquela que sinto no peito,

Distinta de não saber, o que se quer, mas o porquê,

Assim como que equacionando, se o que vê

P'lo olho esquerdo tem parecenças no direito.

Parece que da minha alma não vem conciliação,

Entre a primavera que vi, e o inverno que desejo, (por tudo)

Além do que da dor consinto e da vacuidade do vão,

Assim vai de erro em erro, meu surdo coração... batendo,

Batendo, batendo... em celebração do dia de fecho,

-Espécie de adufe, em mundana procissão de fé.

Não sei se sou eu, que vendo a posse da alma num texto,

Ou se, quando escrevo, bebo o fel do próprio diabo até...

Jorge Santos (12/2013)

http://joel-matos.blogspot.com

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