A Hora
Agora a hora, se Universal, nada muda deste real,
Desta hora de demora em que se espera e se tolera,
E se se pinta de cor de rosa o corpo incandescente,
E se perfilha em si algo de demente e transcendente
Que, afinal, provavelmente é apenas a morte que se tem na mente.
Desta hora de demora em que se espera e se tolera,
E se se pinta de cor de rosa o corpo incandescente,
E se perfilha em si algo de demente e transcendente
Que, afinal, provavelmente é apenas a morte que se tem na mente.