A morte da poesia.

Quando a poesia for morta, não ofereça flores. 

Pois qualquer forma de amor
Ou demonstração de beleza,
Sutileza, delicadeza, pureza,
A fará ressurgir para a vida.

Poesia é o amor oculto,
É a paixão retumbante,
São os olhos marejados,
Um coração pulsante.

Porque, poesia é o vento
Que move as pás do moinho.
É o desígnio divino
Que torna a ave ao seu ninho.

É a palavra sentida,
Revelando o sentimento,
É a lágrima sofrida
E o retrato de um momento.