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Já não escrevo linhas destas,
Desde os meus 18 anos não as via. 
Sofri o meu primeiro desgosto de amor,
E achei que faleceria.
Não levaram a nada,
Mas a esse amor as entreguei.
Disse me que as queimou,
E nessa altura eu chorei.
O tempo passou e fui me dando conta,
Que continuava vivo no entretanto.
Voltei a apaixonar me e a acreditar,
E não voltei a escrever a este santo. 
14 anos depois aqui chegar, 
Desilude. 
Por não ter aprendido.
Por não praticar a solicitude.
Bate me na cara com toda a força,
O impacto que provocaste em mim,
Achei que tinha crescido,
Mas sou o mesmo benjamim:
Frágil, 
Inocente, 
Pouco confiante. 
Tomei muitas decisões erradas, 
Acabo a pagá-las a jusante.
Porém por ter quase a certeza, 
Que no fim disto também não devo falecer... 
Pois bem, 
Continuo a escrever.
Porque uma parte de mim
Dava tudo para te ver, 
E a outra,
Te esquecer.
Uma dicotomia, 
Constante. 
Que me impede de viver.