O nascer do poeta
Lembro-me de outra infância
A infância que não está escrita nos livros
Essa infância coitada
Só possui uma imagem
Meninos à mesa e colheres cheias de remédios
Essa infância foi perseguida pelos nuances de seus dias
Havia cores verdes e azuis
Havia recomendações de pais e mães
Havia cores nas paredes
Verde
E um carro/menino/homem
Que dizia:
Vermelho!
Havia uma mesa que andava sozinha
E que escolhia a casa onde servia
Janela que às vezes para a rebeldia separatista do carro
Às vezes para o nada e a mesa fugitiva
Essa infância não está nos livros
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