O nascer do poeta

A infância que não está escrita nos livros

Essa infância coitada

Só possui uma imagem

Meninos à mesa e colheres cheias de remédios

Essa infância foi perseguida pelos nuances de seus dias

Havia cores verdes e azuis

Havia recomendações de pais e mães

Havia cores nas paredes

Verde

E um carro/menino/homem

Que dizia:

Vermelho!

Havia uma mesa que andava sozinha

E que escolhia a casa onde servia

Janela que às vezes para a rebeldia separatista do carro

Às vezes para o nada e a mesa fugitiva

Essa infância não está nos livros