Poema Inglês
A morte vem a cavalo,
Cavaleiro dessas escuridões.
No tropel dessas paixões,
Cai a flor sem amparo
No bosque dessas ilusões.
Então o silêncio sepulcral
A quem todos ele derruba:
Pobre, rico ou maldizente
E felizmente todo o mal.
E não há sorte que mude
O derradeiro sopro da vida.
Chega então a espreitar!
Para morte não há despedida.
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