A caneta

Da sua ponta escorre a tinta.
De sua tinta faz mistério...
E o que escreve parece tão sério
Que não existem dúvidas que minta

Se as palavras que transcreve
São sinceras e latentes
Não pode ferir tanta gente
Que sonha, labuta, se atreve.

Porém, não tem vida própria;
Não pensa, não anda, nem atura
Tampouco compaixão e ternura

Quem lhe manipula textos e torturas
E a faz transmitir covardia
Quem, senão, a mão que a segura!