Sete Horas
Casas abrem suas bocas.
Mundos saem apressados
carregando nuvens
&
pontos cintilantes.
Poluentes dos autocarros
corroem as manhãs
que estão doentes .
Palavras indefinidas
passeiam,
próximo ao jardim apartado da Majestade.
Uma árvore de nome Religião
sacia sua sede,
produz flores de todos adjetivos,
suas raízes são canibais,
em sua garganta espinhosa
há sangue das eras,
mentiras profusas...
Todos a admiram enquanto o orvalho fenece. - em Todas esquinas
Comentários (2)
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2012-09-03
CARO POETA : EMBORA HAJA "SANGUE DAS ERAS", TAMBÉM HÁ SANTIDADE, AMOR, DEDICAÇÃO A DEUS E VIDA RETA.TAMBÉM HÁ VIDAS TRANSFORMADAS EM CRISTO...ABRAÇOS!
2012-09-03
Do sonho se vai a realidade e isso atinge nossas almas com palavras mirabolante feitas para sonhar. Parabéns
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