Falta de amor.

Pois é verdade tudo o que dizem, sobre ser covarde, sobre ser fraco.
É ousada sua maneira de sobreviver, de se entregar tão loucamente para essa vida de merda, onde nada se encaixa aonde tudo se quebra como um teto de vidro.
Seus olhos possessivos, por algo que não é seu. Te enxergo numa pose envergonhada de si mesmo, com gestos grandes, com uma voz baixa.
Você é todo de mentira, feito com toda a verdade que existe no seu mundo.

Vomite teus sonhos, chore tua felicidade, de socos no teu peito e se enforque devidamente num tumulo de madeira.
Pois é verdade tudo o que dizem, sobre ter que brincar de ser feliz, sobre ter que brincar de aprender a viver, na verdade você está mais morto que um espirito maligno, nesse mundo, em qualquer outro, encontrando pedaços de sua vida numa lata de lixo.
Você respira por que? Qual é o proposito de estar vivo? Você, é extremamente uma luz que não se encaixa no fundo de um poço, suas habilidades não são tão boas.
Se sente usado por eles, se sente inútil por causa deles, se sente sozinho ou apenas mal acompanhado.
Você grita no silencio, engole sua própria voz em forma de prosa, veste teu melhor casado para encontra-la, você fuma sua liberdade de morrer.
Você está se matando pouco a pouco, mas isso não é o suficiente, uma morte rápida seria mais viável.

Pois estar vivo é a única opção, respirar esse oxigênio totalmente desordenado, o que há de errado contigo meu príncipe?
Tuas vestes são brancas demais ou pretas demais, eu já não sei.

Você me disse que um dia tudo acaba, mas para mim tua vida parece ser uma eterna prisão, se jogue loucamente como se tudo fosse acontecer, como se dessa vez você não fosse precisar implorar por morte, e sim, se sossegar e esperar ela abrir as portas.
 
É loucura, pois, será que assim você seria menos covarde?
Lhe tornaria mais forte?
Não faze-la, apenas desejar que aconteça, e estar de pé assistindo teu próprio teatro...
...Ser destruído... Só com alguns passos precisos.

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