Incomodo
Há muito tempo que não escrevo.
Tenho passando como mar encanado, jorrando por uma pequenina torneirinha não sei onde!
Em outro lugar, que não em mim, meus pensamento pensavam como todo preto no branco é branco e que veia o branco sem que enxergasse mesmo no escuro.
Fui gasto todo sem ser usado,incontrolavelmente, na certeza desse dia um dia chegar.
Exatamente agora, só um pequeno e infinito incomodo faz-me mover a pena...
O sol vai se pondo e passando pelas janelas das casas, menos na minha que não tenho, e trará a noite e todos dormiram. menos eu que na mentira de um sono sem sonho, sonho esses versos de verdade.
Tenho passando como mar encanado, jorrando por uma pequenina torneirinha não sei onde!
Em outro lugar, que não em mim, meus pensamento pensavam como todo preto no branco é branco e que veia o branco sem que enxergasse mesmo no escuro.
Fui gasto todo sem ser usado,incontrolavelmente, na certeza desse dia um dia chegar.
Exatamente agora, só um pequeno e infinito incomodo faz-me mover a pena...
O sol vai se pondo e passando pelas janelas das casas, menos na minha que não tenho, e trará a noite e todos dormiram. menos eu que na mentira de um sono sem sonho, sonho esses versos de verdade.
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