As coisas belas, os belos gestos, as doces falas,
Ou até mesmo a própria natureza,
Infelizmente, simplesmente perecem, desaparecem
E fica o horror, a fealdade, a tristeza e a maldade.
Nesta vida turva, ao menos, restam as artes
E, em particular, os livros.
São os livros que nos fazem sonhar,
Nos fazem seguir viagem, nos alegram,
Nos apresentam ao conhecimento,
Nos fazem capaz de enxergar através desta névoa.
Os homens falecem, as civilizações são extintas,
Mas os livros - estes sobrevivem.
E é por isso que escrevo.
Pois quando me for, terei, ao menos,
Algo de bom para deixar,
Algo que possa tocar o coração e,
Quem sabe, a alma de alguém.