Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Os ventos se encarregam
do ciclo natural da vida,
o Hemisfério Austral rege
o continente destes povos,
e o Condor zela a todos 
na Cordilheiras dos Andes,
não cabemos nos instantes.

A Águia Harpia com a sua 
total natureza territorial,
cumpre a sua vigilância 
nos vales úmidos e profundos 
da minha América Austral,
que é o melhor dos mundos.

Onde nascem as begônias 
coloridas, místicas e infinitas 
que inspiram este coração 
para dedicar as minhas poesias,
que nascem, morrem e ressuscitam 
neste voto renovado todos os dias.

No Centro de Rodeio
é onde eu moro, 
e não próximo 
do Ribeirão São Pedro;
Te conto um segredo 
o Canário-da-terra 
no Ribeirão São Pedro 
cantou diferente.

Algo me disse que 
para do amor 
não ter mais medo,
e tenho certeza 
que ali nos encontraremos 
sem nenhum receio;
Porque com todo
o seu carinhoso jeito,
logo virá aqui em Rodeio.

Conocí la historia de tu travesía,
no nos prives de ti en esta vida.

Si yo pudiera mirar tus ojos,
con seguridad te diría:

— Transforma todo este dolor en arte
en esta vida que desafía.

Solamente el arte puede ser el puente
interminable entre la vida y la muerte.

No existe nada más allá del arte
con igual capacidad de conceder

la interminable suerte de morir,
renacer y hacerte viva permanecer.
 

O rio que vem de longe 
e abastece a minha fonte. 

O Araribá-amarelo cobre
com flores a minha fronte. 

Nós habitantes indeléveis 
do amor e da paixão inoxidáveis. 

Os pensamentos são iguais,
e estamos construindo a paz.

Não somos nuvens passageiras,
não tememos travessias inteiras.

Toda a poesia 
tem há mais 
de duas décadas 
o melhor endereço,
Mora no coração 
da bela Rodeio,
no nosso magnífico
Médio Vale do Itajaí,
sem precisar de elogio.
 
É Canário-da-telha
cantando na beira 
do Rio Benedito, 
Tem algo de amor,
e da querença de ser
o que pelas estrelas 
nasceu escrito, 
e ser todo o teu destino.

Confissões embaladoras
com o afã de submergir,
e abrigar na sua respiração,
coração com o coração 
no compartilhado silêncio. 

Neste tempo talvez o mais 
perigoso da nossa História,
que pede mel nas palavras 
por mais que a realidade 
flerte com o cruel e o covarde. 

Deixar por conta os intentos 
das quaresmeiras e as aleluias,
e encontrar sob a floração 
da época os maiores motivos 
para não apagar os sentidos.

Não moro na beira 
do Rio Itajaí-Açu,
Moro no Centro 
da cidade de Rodeio
entre o aconchego
das montanhas,
que com o céu 
me entretenho
e a Deus agradeço. 

Quando abro a janela 
em noite calorenta, 
É a brisa do meu 
fiel Rio Itajaí-Açu 
da minha vida,
que a alma inspira,
enlaça a terra, 
e a pele refresca.

É esta brisa que 
sempre acalma,
e meu rincão
poético alcança,
trazendo temperança.

A cidade de Rodeio é cercada 
pela graça e toda a majestade 
dos gentis vales e montanhas,
que a vida entrega, esbanja 
o Rio Itajaí-Açu e por ele é amada,
e pelo Rio Benedito a venerada.

No nosso Médio Vale do Itajaí 
é a cidade onde os ribeirões 
São Pedro, do Salto, Liberdade
e Rodeio Doze cortejam guardiões 
com poemas de amor e eternidade. 

E por aqui tudo tornam verdejante,
os olhos absolutamente encanta
tornando o coração mais amoroso,
e com toda a devoção sutil acampa
traçando a rota diária da renovação 
nas águas do curso da esperança.

A guerra antes de entrar
sempre precisa cortar
os vínculos afetivos,
e tem por costume nunca
avisar os seus objetivos,
primeiro ela sempre
elege destruir princípios.

Arrebentar a sociedade,
uma sociedade por dentro,
é da guerra — o intrínseco —,
que sempre vem de fora,
para destruir o espírito
e fazer um grande vazio.
A guerra tem por predileção
usar como crueldade tática
o conta-gotas da retórica,
para vir coberta com a vestal
moralizadora e inconteste,
para calar quem a questione.

A guerra dos sexos sempre
cai como uma luva no campo
de batalha das narrativas,
para induzir a destruir
as mentes, os corações
e esvaziar todas as emoções.

[Se você ainda não entendeu
o que está se passando,
passou da hora de ir acordando.]

A poesia que se escreve 
é semente de Imbuia 
que não é levada pelo vento,
Brota e cresce no peito,
enraizada no seu pensamento.