baninan885

Ao um
Ao dois
Ao três
Ao alto

Ao baixo
Ao um
Ao dois
Ao três

Ao baixo
Ao baixo
Ao alto

Ao alto
Ao um
Ao um

Ao do-is
Ao três
Ao som.
Ao som.

O horror de Satanás cobria toda extensão do palácio de Hérbram. Mortes misteriosas aconteciam de forma muito frequente. E mais ainda, o Sol não aparecia em nenhum período do dia. As pessoas da cidade não podiam entender e sequer sabiam o que estava acontecendo naquele palácio.

A suspeita principal era que havia algum tipo de infecção ou doença contagiosa perto ou dentro do palácio. Mas essa suspeita era tão óbvia e pouco provável que muitos não podiam confiar ou acreditar nesta história. Até que! Eduardo acordou e tudo desapareceu.

O palácio de Hérbram não existia no mundo real, era apenas uma imagem que ele viu de uma revista de quadrinhos.
A revista de quadrinhos: As Histórias de Terror do escritor Eduardo São Carlos de Almeida, edição 14. Todo resto da história que ele achava que existia dentro do pesadelo do qual ele estava... era somente a lembrança de outros pesadelos anteriores que havia tido.

Sou o pássaro que canta a dor,
Sou melancólico, sou quem sou!
Sou aquele que não teve amor.
Ainda sim, o coração eu dou.

Sou quem sente só,
Sei que quando morrer ficarei na terra!
E serei apenas pó
Ademais, sinto-me triste e infeliz, talvez mais na vida, toda uma era.

Sou que nasceu na tragédia
O que todo mundo pensava que seria um morto ao nascer
Porém, Deus teve misericórdia...
E disse ao anjo da morte: - “Ele não vai morrer”.

Vejo a vida com outros olhos,  os olhos.... de quem veio da dor
Aquele que apesar de conhecer....  apenas sofrimento...
ainda quer conhecer o amor...

Sou o que sente só no mundo
O que não fala, é mudo...
Aquele que acostumou-se tanto com o vazio
Que não sente diferença com o frio.

Sou aquele que conheceu apenas a dor
Ainda não o amor
Aquele que tentou ser alguém
Mas sente-se ainda como ninguém.

Digo: - “Eu tenho cansaço físico”!
Falam: - “Isso é bobagem, loucura, para de ser cínico”!
Digo: - “Eu não posso, não consigo”! E ainda insistem!
Dizem....

“Tente tirar a flor da lama”!
Eu pergunto-me: - “Como posso se é minha alma”?
Tentei em vão ver a luz! Mas junto às trevas tenho ficado,
Como aquele que sente-se aquém de ter sido amado.

Eu, eu, eu, eu, eu, eu, eu...  acordei do sonho!
Encontrei meu próprio caminho!
Há tantas passagens na vida!
Algumas passagens só de ida!
Mas eu, eu, eu, eu, eu, eu, eu...
Disse que encontrei meu próprio caminho!
Mas, mas, mas, mas...  que caminho seria esse?
Parte da minha pessoa sente pelo coração a dor infinita e não passageira.
Outra parte crê em Deus e está firme.
Dividi minhas aflições em dois momentos!
Uma parte da minha pessoa para o amor não correspondido
E a outra parte na crença em Deus apesar de tudo
e de todo sofrimento que sinto ao não conhecê-lo por completo.

Amor próprio não existe! O que existe? Dor e sofrimento...
E além da dor e do sofrimento?…
Uma verdade amarga... O meu coração nunca poderá ser completo!
Suponho, e pois, assim o é, não há outra parte... 
Q’ complete...
Suponho de alegria, felicidade e o mais belo sentimento: o amor!
Junto com a ternura, carinho… e o abraço quente e concreto da vida... e do próprio amor!

Quantas lágrimas transformaram o mar
todo em parte igual à tristeza infinita
Quanto brilho e sono perdido por uma crença tão finita
Quanto é a crença em ter, ser, estar e amar.

Deveríamos ser abençoados por nascer com razão
Porém, sequer chegamos num consenso para entender o que é o coração!
Sinto que falta um certo sentido, senso-comum por assim dizer.

E assim vejo, observo e o é como dizem a mim.
Um fato concreto: a vida é um náufrago - começo e fim.
É como uma névoa distante que surge e acolhe o espírito

Quando o próprio espírito não sente-se acolhido no rito:
Sonhar, desejar, experienciar, conhecer...
Viajar, casar, amar...  viver, sorrir, ter...
Sentir, ser e de tudo isso: estar, amar, querer e poder.

A vida é uma triste surpresa e coincidência ao mesmo tempo
Espero de coração tua felicidade e bem maior.
Sinto-me como Rapunzel, porém trancado no castelo da vida.

Não me interesso por amores secretos, doces elogios
No leito da morte será apenas poesia, arte a prevalecer...
E as memórias de quando éramos vivos.