Carol Ortiz

Violência urbana
uma vida inteira
num fim de semana
ganância, dinheiro, riqueza
mais um drana
violência gerada da pobreza
revolta, medo, façanha
pisada por incerteza
por azar, por fama
usam armas
revólver, faca
não engana
enquanto os outros
com meras palavras
se armam com campanhas
ratos de esgotos
nojentos e escrotos
geram conflitos
rebelam-se num grito
fome, dor, miséria, morte
violência urbana
acaba com a história
num fim de semana


ANO: 1995

Estradas
meras estradas
que não me levava à nada 
era falsa, er amarga
era angústia, era pálida
era ilusória, era apenas
uma estrada

Estradas
várias estradas
que nos deixam fazer
nos escondem o querer
sem querer saber por que
era duvidosa, era magra
era somente mais uma
estrada

Estradas
que nos tiram do nada
nos monstram o bem, o amor
nos faz ser humanos,
nos tiram a dor
e mostra a paz
interior
é pacífica,
bonita
é a real
estrada


ANO: 1994

Olhe no seu interior
viva o seu vapor
queira sua essência
grite a sua existência
mixe a sua alegria
junto com a rebeldia
negue seus desinteresses
agarre seus interesses
beba da sobrevivência
despeje sua carência
sinta sua realidade
viva todas as idades
chore seus temores
desintegre seus pavores
esqueça os invasores
viva só seus amores
desperte a felicidade
invente sua verdade
respire seus desejos
fale a certeza sem medo
a hora nunca é cedo
consiga ser "quebra de gelo"


ANO: 1994

Alegrias,
sonhos, ilusões, fantasias
duendes da imaginação
habitam um coração
meio maluquinho
menino espertinho
mundo de arco-iris
dentro de um píres
vive de emoções
perigos e paixões
seus deuses da emoção
cantam suas canções
é alegre e feliz
sabe tudo o que diz
sem vergonha e sem medo
cada um tem sei jeito


ANO: 1995

Vivem em bolhas
longe da verdade
não enxergam o outro
nem tem humanidade
saem em comitiva
nos carros do ano
não pensam que pessoas
morrem por seus planos
são hipócritas,
egoístas,
se mostram além
do poder aquisitivo
que na realidade têm
são sombrios
doentios, 
irreais
anormais
fantoches
sociais


ANO:1993

Tirem suas máscaras
homens primitivos
da tecnologia avançada
Tirem suas máscaras
sociedade hipócrita
da falsa moral
Tirem suas máscaras
soldadinhos do preconceito
da sociedade moderna
Tirem suas máscaras
homens de uniforme
estou sem o meu
por que todos me olham?
Por que todos me condenam?
Não estou só, mesmo separados
existe o pensamento
existe a memória
porque minha máscara caiu
faz algum tempo
será que é agressão ser verdadeiro?
Acredito em alguém
que já esteve só
sem máscara, sem falsidade
deixado de lado por ser verdadeiro
Tirem suas máscaras 
e nos entendam


ANO: 1995

Foi representada na abertura da I Semana de Letras de São José do Rio Pardo, Brasil.


(No sítio do Pica Pau Amarelo...)
Visconde de Sabugosa: Boa noite, senhoras e senhores, estou aqui para...para...para...Ih, esqueci o que ia falar...Que                                        horror! 

(Visconde fica parado e pensativo. Entra Emília)

Emília: Olá, Visconde, como vai? Como está a família?
Visconde: Oh, bem, obrigado!...Eu tenho família?

(Emília faz cara de surpresa e olha de uma forma confusa para o público)

Visconde: Quem é você, afinal de contas?
Emília: Sou eu, a Emília! Visconde, o que está acontecendo? 
Visconde (a beira do desespero): Eu não sei...eu não sei nada! Eu não sei mais nada!!! (berra)

(Emília dirige-se à platéia indignada)

Emília: Gente, e agora? O Visconde não sabe mais nada! Ele esqueceu tudo! Bem, acho que tenho a solução. Vamos procuraro Tatu Sabe Tudo. Foi ele quem descobriu a pílula falante. Ele tem o livro mágico que fará o Visconde lembrar de de tudo.

(Emília começa a procurar pelo cenário)

Emília: Seu Tatu? Seu Tatu?

(entra o Tatu com um livro na mão e Visconde continua caminhando pelo palco, desorientado)

Tatu: Oi Emília, trouxe o livro que me pediu!
Emília: Como eu uso?
Tatu: É fácil! Basta ler...Ah, mas tem parte mais difícil. É meio fácil e meio difícil
Emília: Qual é a parte difícil?
Tatu: Você vai ter que encontrar no mínimo 20 pessoas, humanas, para ajudá-la a entrar no livro.
Emília: 20 humanos!? E o que faço depois?
Tatu: Você tem que fazer todos repetirem a frase milenar mágica.
Emília: E qual é?
Tatu? "No fundo, do fundo prpfundo, está a lembrança de todo esse mundo". 
Emília (repetindo em voz baixa): " No fundo, do fundo, profundo, está a lembrança de todo esse mundo". É fácil! Agora só falta encontrar os humanos.
Tatu: Mas não é só isso, não! Esses humanos terão que vê-la como líder. Eles terão que ficar em pé, dar 3 reboladas, 3 pulos e 3 balançadas de cabeça. Faça comigo!

(Os dois ficam no meio do palco e fazerm todos os movimentos)

Emília: Ah, ótimo! Acho que aprendi! Obrigada, Seu Tatu Sabe Tudo. Agora vou procurar esses humanos.

(Seu Tatu sai lentamente)
(Emília procura pelas pessoas)
(Emília para e, com cara de surpresa, aponta para alguém na platéia)

Emília: Ei, senhor! (aponta alguém na platéia) O senhor de blusa (fala a cor). O senhor é humano?

(Emília conversa e improvisa com a pessoa escolhida)
(Emília percebe que está cercada por humanos)
(Emília dirige-se à platéia)

Emília: Nossa, quanta gente! Pessoal, preciso da ajuda de vocês! O Visconde (aponta para o Visconde que continua andando desorientado pelo palco) perdeu todas as suas lembranças. O Tatu Sabe Tudo me deu esse livro para poder resgatá-las. Para isso, entretanto, preciso da ajuda de vocês. Preciso que todos repitam comigo bem alto a frase: "No fundo do fundo profundo está a lembrança do mundo". Depois vocês deve dar 3 reboladas, 3 pulinhos e 3 balançadas de cabeça. Pode ser? Então vamos lá. Vamos ensaiar primeiro.

(Emília ensaia com os presentes, improvisando diálogos).

Emília: Vamos lá, agora é para valer: "No fundo do fundo profundo está a lembrança do mundo"

(Todos fazem os gestos e quando o silêncio volta ao normal, ela abraça o Visconde, abre o livro e começa a ler)

Emília (lendo o livro): Houve um tempo em que o tempo se perdeu. Há muitos e muitos anos, conta um livro que os homens falavam a mesma língua. Todos se entendiam e a comunicação era perfeita. Os homens iam para qualquer lugar sem se preocuparem em ser entendidos. Dizem, porém, que alguma coisa aconteceu...

Visconde (interrompendo a leitura): ...ah, me lembrei! É a história de uma torre. Como é o nome? Pastel? Rapunzel? Papel?

Emília: Babel! É a torre de Babel!
Visconde: Os homens começaram a construir uma enorme torre com o objetivo de chegarem no céu. Mas, algo deu errado e cada um começou a falar seu próprio idioma. Interessante, desde sempre a Linguística fez-se necessária...
Emília: Foi aí que começamos a falar Português?
Visconde: Não, Emília, ainda não. Leia mais um pouco. Não consigo me lembrar.

Emília:"...com o orgulho do homem, dividiu a população em línguas: o Latim e o Grego..." Visconde, antes não existia escrita?
Visconde: Exato! As línguas não eram escritas como são hoje. Algumas até tinham alguns símbolos, mas não um alfabeto. Interessante, estou me lembrando. Continue...
Emília: "O Latim apareceu na Península Ibérica. Foi uma língua muito importante para a civilização contemporânea porque, por meio dela, outros idiomas foram originados."
Visconde: E o nosso Português está enraizado nessa língua!
Emília: Mas por que em Portugal se fala diferente, Visconde?

Visconde: Porqueno Brasil, apesar de ter sido colonizado pelos portugueses, houve uma mistura de idiomas. Tínhamos, aqui, várias tribos indígenas que falavam sua própria língua. Tivemos, também, os holandeses na Bahia, alemães no sul, os italianos no centro-oeste, enfim, somos uma mistura de idiomas. É, mais ou menos, o que ocorre na Inglaterra e Estados Unidos.

Emília: Ué, por que? Não falam inglês nesses dois países?

Visconde: Mais ou menos. Na Inglaterra o inglês é britânico, visto que esse país compõe a Grã Bretanha. Os ingleses tiveram influência dos povos nórdicos. Aquelas histórias de vickings que você estudava na escola aconteceram lá. Já os americanos tiveram influência dos ingleses, que por sua vez também tiveram suas sinfluências, das línguas indígenas que lá existiam, dos mexicanos, dos europeus em geral e, com isso, depois de toda essa salada, o resultado foi o sotaque que as pessoas têm hoje.

Emília: Ah, entendi!

Visconde: Leia mais um pouco.

Emília: "O importante não é o número de línguas que são faladas, mas sim o fato de que somos seres à procura de comunicação para a compreensão de nós mesmos.

(Emília fecha o livro)

Visconde: Interessante, agora me lembro de tudo. Me lembro até de Monteiro Lobato!
Emília: Mas Visconde, existe uma língua certa?
Visconde: Não, Emília. Cada idioma tem a sua própria história, sua cultura, suas marcas. Ninguém é melhor que ninguém. Julgar alguém por causa de sua língua seria o mesmo que julgar você inferior à Narizinho porque ela não é boneca. Como já dizia um poeta: "Olhe de novo: não existe branco, amarelo, negro. Somos todos arco-íris".

Emília: Que lindo! Vamos comer bolo na casa da Dona Benta?
Visconde: Vamos

(Os dois saem. Emília retorna sozinha, dá uma piscada e agradece)

Emília: Pessoal, obrigada pela ajuda. Agora que o Visconde já se lembrou de tudo, vou brincar com o Rabicó.

(Fecham as cortinas)


ANO: 2005

Entre folhas e linhas
confesso meus sonhos
desejos e medos
todas as coisas minhas
que podem ficar perdidas
no tempo de um tempo
que ainda não veio


ANO: 1995

Nasceu João, filho da Nação
ainda pequeno, de bom coração
família não teve, infância também não
viveu nas ruas batalhando a fome
sendo esmagado pela população
foi trabalhar e tentou se virar
mas o preconceito era maior
que esnobavam o menor

Cresceu João, filho da Nação
apesar das dificuldades, tinha bom coração
aprendeu a viver com o medo e a dor
com a fome, com a vida
com o preconceito da cor
varria ruas, entregava papelada
ganhava um dinheiro que para nada dava

Viveu João, filho da Nação
com tantos horrores, não tinha coração
aprendeu a lutar, roubar, matar
foi preso mas conseguiu fugir de lá
namorava a bonita e bela Maria
nessa época foi feliz
tinha tudo o que queroa
até que uma noite João foi roubar
estava feliz, nunca precisou matar
então foi dormir e com os anjos sonhar
mas no dia seguinte não precisou acordar

viu, então, toda a população
mais um corpo jogado
todo ensanguentado
estendido no chão,
embaixo do Minhocão
Morreu João, filho da Nação
com apenas vinte anos de idade
foi vítima da sociedade


ANO: 1992

Fazer perguntas e obter respostas
leva-nos a fazer um esforço
ainda que as falas sejam tortas
velejamos num esgoto
inspirando-nos em cordas
ou apenas um esboço


ANO: 1993