Dennis de Oliveira Santos (Sinnedos)

Não sou gado humano de corte, não perpetuo lógicas previsíveis.
Nascer, trabalhar, ser explorado, pagar contas
Sobreviver, girar o ânimo na órbita do consumir,
A lógica do dinheiro aprisiona e tudo deteriora.
A vida está além das necessidades econômicas,
Do imediatismo de acumular posses,
É preciso encontrar contentamento em algo mais,
Ao lado de alguém, em afazeres que preencham
O espírito, coisas que não são monetizadas.
Projetar uma existência autêntica no crânio teimoso.
Descendo das encostas do cotidiano maçante,
Da reprodução de padrões nulos, mecânicos,
Semear algo diferente, expandir o horizonte,
Beber das fontes das paixões.
Alimentar a mente contra o corpo vago,
Enfrentar fraquezas e restos do espírito em conflito.
Sentado à soleira do incerto, está aberto as possibilidades,
Cantar a existência em versos, sem rimas,
Resistindo à morte e os vícios do cotidiano.

Na era das vitrines virtuais,
Onde o consumo reina absolutamente, Propagandas sussurram, insistentes,
Que a felicidade está no comprar afoitamente.
Mas é necessário olhar além das sombras,
Das imagens idealizadas nas redes sociais.
Olhar para além do próprio umbigo,
Viver para si e os outros que são próximos.
Não é no acúmulo de bens materiais,
Nem na busca incessante por mais,
Que encontramos a plenitude do ser.
É nas pequenas coisas, nos gestos singelos,
Que a felicidade se revela, sem exageros.

Para que serve a poesia? 
Seus versos não curam enfermos, 
Suas rimas não geram dinheiro, 
Suas mensagens não produzem alimentos. 
No mundo pragmático ela não tem serventia.

Mas ela nos une em símbolos e desejos, 
Oferece sentidos aos dúbios humanos. 
Comemos, dormimos, crescemos, 
Procriamos, sobrevivemos dia após dia.
Mas a poesia nos eleva além
Da dimensão usual do viver.

Ela é o coração que pulsa,
O olhar que se perde no horizonte.
Nos faz chorar, rir, refletir, 
Nos faz humanos em toda nossa complexidade.
A poesia não precisa de razão prática
Para existir ou ser importante.
Ela nos define como seres que sentem.

Acordei cedo com o lamento do blues,
A mente encharcada de preocupações,
Como uma desgastada gaita empoeirada
No bar, tocando agudas notas de incertezas
A embalar uma constante melancolia.

Uma doença me abraça como um falso amigo,
Alterando meus órgãos, minando a vitalidade.
Os anos passam como um rápido trem,
Levando embora pedaços importantes de mim.
Como dizia Howlin' Wolf, agora digo sobre minha doença:
Eu fiz o meu feitiço, mas simplesmente não funciona em você.

A estrada da vida é uma trilha tortuosa,
Com curvas sinistras e atalhos sombrios,
Mas mesmo cansado, arrasto meus pés,
Pois a brevidade é a única certeza.

Como lutador de boxe, levo socos e vou adiante.
E entre altas e baixas do diabete,
Sigo o caminho do gozo com moderação,
Do corpo sadio, da vida simples, sem excessos.
Vivo prazeres essenciais, evito ostentação,
Saboreio as boas companhias
Na delícia da linha do tempo
Que me é permitida.

Para onde vamos após à morte?
A pergunta ecoa, insistente, no ar,
Os teístas com seus alentos
Tem mecânicas e prontas respostas.
Na realidade, vivendo com os pés
No sujo e concreto chão,
O abismo final será no cemitério mais próximo.
Lá, entre lápides e silêncio,
O corpo descansará,
A terra acolherá meus restos
E a memória será esquecida como fumaça.
No solo frio haverá a paz definitiva que
Nunca houve em vida (apenas lá ela existe).

Mas por que carregar tal peso?
Empreender tempo e atenção
Com a última morada?
As entranhas ainda pulsam,
Resistem em meio às doenças
Que enfraquecem o corpo.
A mente reinventa-se diante
Das enfermidades que avolumam
Com o passar da idade.

E mesmo com os ataques covardes
Sobre meu corpo e de meus entes queridos,
Tentar viver sem remorsos, sem lamentos,
Fazer o pulso vibrar, ir adiante apesar das
Limitações impostas pela cruel natureza.
Pois o tempo escorre entre os dedos
E a foice fatal nos lembra a finitude.

Antes da última morada,
À sete palmos abaixo da terra fria,
Aproveitar o absurdo, mas divertido passatempo
Existencial... Respirar, rir, amar, sonhar,
Cuidar dos próximos e simplesmente viver,
Antes que o oponente implacável nos abrace.

No meio da rotina,
Entre o café da manhã
E a reunião do trabalho,
Recrio alegrias
Para aguentar o cotidiano,
Uma faísca que faz vibrar,
Que conecta aos sentidos
E faz ir adiante.
Todo dia esquento
Os acinzentados dias
Com a intensidade das emoções
E ignoro as baixas da vida
No subsolo das memórias.
Em todas as manhãs
Renovo meu compromisso
De me manter de pé
Nas entrelinhas da rotina,
Transformando o ordinário
Em algo palatável aos olhos
E tentando viver bem, da melhor
Forma possível no insano mundo.
Longe está de minhas mãos
O descanso da foice fatal.
Ignoro essa final sentença
Enquanto devoro o banquete
Possível que a realidade me oferece.

A vida é contínuo vale de percalços,

Dores de cabeça, problemas,

Conflitos, crises.

Não há solução definitiva, final

Para este caminho de espinhos.

Diante dessa colcha de perene incômodo,

O ideal de contentamento completo é

Falsa historieta a enganar adultos infantis.

Não há perfeição, o contentamento

Se dá na dialética do que se deseja

E o que a realidade oferece.

O que sobra dessa operação

É o que incendeia o coração.

Os abismos diminuem seus tamanhos,

Os males cessam,

As feridas cicatrizam,

Os buracos acabam...

E os labirintos cruéis da vida

Não dissolvem por completo

O sentimento que faz o homem ir adiante.