ERIMAR LOPES

Sequazes, debrucem sobre a mesa e escrevam das mazelas e desgraças dos pobres e miseráveis, das suas vidas detestáveis, escrevam com tinta vermelha, encham a caneta com o sangue deles derramado que mancha a terra sulcada pela relha e que clama até o céu pois rasgado se encontra o véu. Escrevam dos atos de fé e dignidade que não os deixam se corromper. Escrevam com o suor deles que se transforma em sangue por tanto sofrer, falem da fome que não tem nome, cor, raça, etnia, ou religião. Escrevam sobre servidão e servidão, malogro e assolação.  Debrucem sobre os anais da miséria que os matam de forma tão séria. Escrevam mesmo com o sangue deles, vermelho, rubro, carmesim, que enquanto houver este mundo essa miséria há de não ter fim. Debrucem e escrevam com sangue nos olhos, com sentimentos de compaixão, porque o sangue deles que clama, não clama em vão. Debrucem sobre a inanição, peles e ossos, mortes sem razão. Escrevam da injustiça, debrucem sobre a cobiça e a ambição desmensurada, que mói o pobre a quase nada. 

Erimar Lopes.

A dor pela morte, a perda, um medo forte. A fria terra e seu porte, a cova, o coveiro não erra. Na casa do velório vemos que o espírito se foi e no cemitério a matéria se encerra.
A terra não se cansa, alimenta mansa dos que se tombam na guerra. A morte uma sensação de angústia funesta, apaga a luz dos olhos, desliga o coração, e a única solução é o sepulcro que te resta.
A morte anda vagando, seu consorte é o ódio figadal, e as chagas malignas também tem seu pódio corroborando com ela de forma parental. Nos acidentes ela entra de forma fatal.
Ninguém sabe quando ela virá, alguém em sonho, visão, ou revelação Deus até mostrará. O são, o doente, e o moribundo, ela vaga espreitando pelos quatro cantos do mundo.

Erimar Lopes.