Jonas Nascimento

Jamais desejei

ser o único,

primeiro ou último.

Como se fosse pouco o mal ainda há o nome



para afligir a sua tão atormentada vítima.



Tal definição é por ironia o apanágio



da inexatidão pois tamanho polissílabo,



este sim faz jus à glória da sua classe,



levará muitos a o evitar por escrúpulo



e evocando qualquer outra coisa tentarão



se esquivar dessa nuvem de pedantismo



e isto é claro só pode causar confusão.



Decerto é fruto da vaidade dos gramáticos



e ainda mais dos nossos valorosos médicos



a laboriosa gênese de tamanho palavrão.

Três maiúsculas e quatro dígitos:

ossos,nervos e músculos,

vidas desfeitas num estalo

dor e morte marcados no asfalto

num único e simples traço.

Uma ligação a cobrar

às quatro horas da manhã

só para dizer que me odeia

o sentimento agora é recíproco.

Doze horas de sono diário

TV,computador,música alta

são outras quatro desperdiçadas.

Duas refeições por dia fora

todo o hamburguer e refrigerante.

Anfetaminas,analgésicos,proteínas

realização disponível em pílulas.

Depois de uma combinação fatal,

porre mais dor de cotovelo,

salta vaidoso da bela cobertura

todo sunga,tatuagens e bronzeado

num pretenso ato heróico

depois nota no jornal e mais nada.

Desde garoto me via em sonhos

como um cliente habitual dos cafés

(Nada de bombeiro,cowboy,astronauta

ou mesmo jogador de futebol.)

típicos dos antigos filmes "noir"

atmosfera,expectativa e obviamente

também todas as nuvens de fumaça.

Um copo sobre a mesa,um jornal,

vagalume entre os lábios,baforadas

debochadas,irônicas e cáusticas.

Roupa previsivelmente negra,

barba bem feita,ouvidos atentos

tomando notas para um opúsculo.

O alegre flanar,dolce far niente,

era a minha verdadeira vocação.

É de se pensar essa sua obssesão,

constante procura pelo perfeito,

contrariando a sua tão propalada fama

esperando sempre de seu objeto

alento para essa causa perdida,

nos desfaçamos de todo romantismo

o amor é uma forma de eugenia.

-Você vai se sentir nas nuvens.

Cumpriu sim e bem a sua promessa

muito aparato,imensas expectativas.

-Houston nós temos um problema.

Retorno frustrante para casa.

É pouco provável que algum dia

nosso país tenha um autor

laureado com o prêmio Nobel,

nossos cinco séculos de história

frente aos infortúnios infligidos

às outras nações parecem uma festa.

Talvez nos falte meia dúzia

de poetas fuzilados ou

uma guerra fratricida,

assim facilmente se comoveria

a tão ilustre academia.

Dois amantes entre eles

um intransponível abismo.

-Eu te amo...eu te amo..eu te...

Do outro lado um brado

firme e convicto troveja:

-Chega...chega...cheeega...