Residente em Ponte de Lima, Maria Manuela Ferreira é uma apaixonada pelas palavras e pelos seus múltiplos sentidos. Encontra na escrita uma forma de transformar o quotidiano, codificando emoções, pensamentos e experiências em linguagem poética e criativa. A sua escrita é, sem dúvida, uma busca constante por significados, onde cada termo ganha uma nova vida. A autora continua a trilhar um caminho onde a escrita é, acima de tudo, uma forma de revelação e uma alavanca para continuar a partilhar com o mundo o seu olhar singular sobre os dias.
n. 0000-00-00, 26-12-68
Há saudades que ali ficam,
presas às tintas do muro.
São beijos cheios de frio
que anoitecem como bússolas
e moram dentro de tudo.
Há saudades que nos chamam
e nos param de repente,
que chegam como um combate
sem contornos definidos
e nos moldam lentamente.
Às vezes, com medo de deixar cair o poema
fora do mapa,
cerro os dentes,
levo-o até casa na boca.
E enquanto ele se escoa lentamente
junto à porta de entrada,
abre ecos pelos degraus
e ganha formas ao fundo,
eu sonho em arrastá-lo
como um gato até
ao resto do mundo.
Enches o peito de vento
e a boca, da cidade.
Andas sem rosa dos ventos,
tão cheia de majestade!
E vais tão vazia de gente
no teu palácio fluído,
que as portas só são detalhe
de arquiteto distraído.
Sacudo o vento das mãos, limpo
as sombras dos pés, alago
os olhos de artérias
e o coração de marés.
E que haja mar à minha frente e
um barco que o desmonte, que eu
tenho sonhos e mãos
que agarrem o horizonte!
Quando eu morrer, Cecília,
talvez os galos não cantem mais à minha volta,
talvez não haja brisa, nem mãos delicadas,
que já não é moderno,
só pilares de cimento e frases largadas
de valas, pedras, pó, pás
e larvas na boca.
Quando eu morrer, Cecília,
não quero as mãos cruzadas no peito,
um sorriso de seda
e um vestido de roda bordado inglês,
antes uma tigela de marmelada na boca
a desafiar as formigas,
um pregão nos olhos
e as mãos soltas
para coçar os pés.
Quando eu morrer, Cecília,
diz-lhes que não precisam de me medir os quadris
para ajustar o tecido.
Lembra-lhes ainda, Cecília,
(talvez eles não tenham dado por isso)
que eu morri tanta vez
dentro do mesmo vestido.
Obrigada. Abraço
Minha cara poetisa... bom dia... é um prazer ler teus poemas , principalmente este que diz que ficam presas ás tinta de um muro. e nos moldam lentamente , para um passado que nos parecem estar : neste momento presente. Parabéns.
