PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Precisas,
talvez nem tanto como eu,
mas precisas também

de um canto
onde possas falar das estrelas
e da eternidade

mesmo que
elas não existam, mesmo que
não haja nada;

precisas,
como eu, tentar subver a razão
e fugir das lógicas dos lábios
e dos traços,

mesmo que
isso rasgue os ventos,
os versos e tudo que te houver
sagrado;

precisas,
como eu, que estou ao fim
da jornada, de um lugar
onde possas te
descansar

e te sentires
simplesmente amada.

... sou humano
em senciência e carne,

e fiz central
raiz, como todos, nesta
terra;

mas isso
não foi algo que se possa
dizer, aos olhos do Cosmo,
certo ou errado;

e também
como todos, estou condenado,
em hora incerta,

___ à ausência,
___ ao esquecimendo
___ e ao nada!

Se alguém quiser ser mais
para inovar - afiada e livremente -
na arte, na musicalidade
___ ou na poesia,

deve aceitar, primeiramente
e por completo, o cântaro da própria
___ abnormidade humana,

e ousar atingir,
em algum momento,
a transitiva e sublime moradia
___das sombras.

Paradoxalmente,
deve descobrir-se, à nefasta natureza
que adultera a todo
___ momento,

como um deus apócrifo,
dissimulado e ousado, capaz de criar
de recriar suas próprias estórias
___ e imensidades,

a fim de que
consiga ultrapassar os arraigados
limites das regozijadas
___ purezas,

lançadas aos mares,
aos ares e aos montes de ouro
pelos vertebrais
___ sapiens.

... ao deserto,
não há descansos,
não há abrigos
e não há oasis no deserto,

nem a poesia,
com suas mais magníficas miragens,
com seus mais sublimes sonhos
e com seus mais extáticos
desejos

pode amenizar
um verdadeiro deserto.

No deserto,
os pássaros não cantam mais,
as estrelas não brilham mais,
os sinos não tocam mais nem na fúnebre
hora da tarde;

alias,
o deserto, que muitos dizem ter
e não têm, já é, em vida, a própria
morte!

... ao deserto,
não há descansos,
não há abrigos
e não há oasis no deserto,

nem a poesia,
com suas mais magníficas miragens,
com seus mais sublimes sonhos
e com seus mais extáticos
desejos

pode amenizar
um verdadeiro deserto.

No deserto,
os pássaros não cantam mais,
as estrelas não brilham mais,
os sinos não tocam mais nem na fúnebre
hora da tarde;

alias,
o deserto, que muitos dizem ter
e não têm, já é, em vida, a própria
morte!

... à mesa ela
colocou flores vermelhas,
preparou o vinho tinto suave
para quando de sua eminente e bela
chegada,

preparou
uma linda melodia para ser tocada
enquanto conversassem,

arrumou a cama
com o melhor e mais bonito lençol
para quando se demitasse,

tudo com o lindo
jeitinho feminine dela, tudo perfumado,
tudo delicadamente arrumado:

passou da meia noite,
a música ainda não havia sito tocada,
as flores pareciam se desbotar
cansadas,

a cama estava
pálida assim tão sozinha e abandonada;
ele não viera, pois, sem ela saber,
em outros braços estava!

... quando entramos
e saímos de uma casa ou de um espaço
de interação como esse batendo
as portas,

depois de entrarmos,
pode até ser que acomodemos as coisas
e até nos tornemos amigos e possíveis amantes
aos leitos escondidos dos quartos
dos fundos

e talvez até falemos de Deus,
de nossos filhos imagináveis, daqueles que
imaginamos ser nosso como em um sonho mágico
para configurar melhor o pseudoamor
que nasce.

Ora, mas se chegamos
um dia, de manso, sem nada avisar
e se bater ou fazer barulho
com a porta,

podemos encontrar
alguma cena tal como algum anjo beijando
ou comendo nossa suposta
dama

e, com isso,
temos de considerer a mulher, o sonho
e até o imaginado filho com ela
mortos!