PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Sobre meu modo de amar,
transfigurando-te e dissimulando-me
em lúdicas fluorescências que
não podemos conter,

e abraçando-te
como que se me pudesse entrar
mais que língua, pau e dedos
em teu corpo

- sem que entendas quase nada
além de teus sonhos e esperanças brancas,
sem que eu te diga quase sobre
as rasuras côncavas do ser -,

é algo que me angustia,
e tanto, que jamais poderias,
com tua inocência cega,
compreender.

Mais uma chuva,
mais uma mordida no câncer vivo
desta enferma paixão
à nuvem,

onde nos dizemos
amar em sonhos e esperanças vazias,
enquanto nos quedamos epilepticamente
em insânias sem cura;

mais uma vez, sozinho,
elevo o verso ao meio da madrugada
para falar do verme e da flor
mutuamente feridos,

que se habituaram
a viver neste paradoxal ciclo
- bruto e imundo -, onde se proliferam
harmonias lumes e caos sem nexos
quase todos os dias.

Os maiores poetas
e pensadores que este mundo
já conheceu não me pareciam ser do tipo
que gostassem de conversar demasiado
com outras pessoas,

pelo contrário,
isso talvez fosse algo que
lhes desviasse a atenção para aquilo
que lhes promovia a egocêntrica inspiração,
da qual surgiam seus versos,
seus imperativos e seus devaneios;

e, vejam bem, não estou
dizendo que eram antissociais,
que não namoravam puristas de plantão,
ou que não comiam xanas
por aí,

eu só estou dizendo
que tinham boas máscaras para isso,
e que, para conseguirem inovar
em suas esplendes e espúrias
retóricas criativas,

era inexoravelmente necessário
que, a seu tempo, voltassem a se isolar
no interior de suas próprias
cavernas.

Eu sei que estás
comigo, como companheira, amiga
e amante.

Eu sei que tens
me compreendido e me estendido
a mão em ajuda.

Eu sei que ando estressado,
nervosa, muitas vezes descontrolado
e em chuvas de fogo,

E eu sei que
isso demasiado te machuca,

Mas eu tenho lutado
muito contra meu maior inimingo,
eu mesmo, e tenho sentido que venço algumas batalhas,

mas para ele
perco as guerras durante os quarenta
e sete anos de minha
vida.

Eu juro que queria
ser melhor, mais gentil e dedicado
e compreensivo amantepara ti, sem essas
minhas sencientes reações imprevisíveis
e absurdas.

Eu me sinto destruído
quando vejo uma lágria a corer em teu rosto,
provocada pelas minhas insanas
tempestades loucas.

E, embora eu não
saiba amar, quero dizer que te amo,
e eu ainda ouvirei nossa música, mas temo que
não por muito tempo
mais tempo,

eu venci muitos frontes,
mas agora eu já me sinto muito
fraco e cansado.

E, mesmo não sendo
bom para ti, eu sei de tuas espiritualidade,
de tua fé e de tua força,

e gostaria
te te fazer um pedido, neste momento
em que me sinto em iminência
de partir ao apagamento:

"Quando me morrer,
poderias acender para mim
uma vela por dia, se possíve, ou se for muito
trabalho, uma vela por semana
pelo menos? Eu suplico!

Temos
de percorrer a mesma
estrada,

viver no mesmo
tempo cosmológico,

subir a mesma
escada da vida,

sonhar como
todos sonhas e também ter
dos piores tipos
de pesadelos;

temos de comemorar
com anjos e heróis as vitórias soberbas,
assim como suportas
os fantasmas

e o portão final
que atravessaremos será para todos
nós o mesmo:

a chance
de estarmos juntos novamente em um piscar
de olhos do caos que reina, alheio
a nossas retinas, no univeso

é tão minima
que, se soubéssemos, não perderíamos
nem um segundo com florais,

com os quais
traímos nossos amigos, parentes
e comanheiros mais próximos
e amados,

com sonhos incautos
e com chuvas assassinas que espalhamos
por todo lado

ou com palavratórios
que nunca nos levaram
a nada!

... fragmentos
fantasmagóricos estouram
para todos os lados de minha
mente,

(Ana, antes
de partir, deixara ao deserto
um absurdo um estrado):

cicatrizes mal cicatrizadas,
o chão coberto por cinzas de chuvas
suadas,

ataques
de erotismo me moveram à altura
de poucos metros, mas incapazes de
manter abertas minhas
asas;

do escuro
e dos restos que me sobrei
à singular secura de mim mesmo,
amaldiçoo os céus,

o sol dos poetas,
as estrelas das inspirações
e os sapiens anjos que bancam
os profetas!

As coisas
que um homem e uma mulher se perjuram,

quando estão se comendo
em camas,

só não são piores,
do que as que eles se servem,

quando estão se dando
em nuvens.

As coisas
que um homem e uma mulher se perjuram,

quando estão se comendo
em camas,

só não são piores,
do que as que eles se servem,

quando estão se dando
em nuvens.