Emoções e Sentimentos

Aquele suicídio foi cometido durante um acesso de clareza intelectual. Às vezes, as pessoas cheias de alegria de viver refletem; e em alguma delas poderia ter havido tantas vidas que ela sacrifica uma sem hesitação. O suicídio pode significar a sangria de uma natureza puro-sangue. Quem se limpa a boca dos deleites da vida tão calmamente a fim de fechá-la para sempre por certo se destaca dos seus companheiros de mesa. Não me livro da suspeita, sobretudo, de que hoje alguém já deve ser um homem se a vida atual o derruba. Aquilo que tiver fogo e um ímpeto ligeiro, queima. Apenas homens sem medula e mulheres com cérebro estão à altura da ordem social.

Em caso de igual estupidez, importa a diferença de volume corporal. Um imbecil não deveria ocupar espaço demais.

A solidão seria um estado ideal se pudéssemos escolher que pessoas evitar.

Muitos têm o desejo de me matar. Muitos, o desejo de ter dois dedos de prosa comigo. Daqueles a lei protege-me.

As revistas de humor são uma prova de que o filisteu não tem sentido de humor. Elas fazem parte da seriedade da vida como a bebida faz parte da refeição. “Dê-me todas as revistas de humor!”, ordena um idiota cheio de preocupações ao empregado de mesa, e atormenta-se para que um sorriso apareça no seu rosto. O humor que ele não tem deve chegar-lhe de todos os cantos da vida quotidiana, e ele desdenharia inclusive a caixa de fósforos que não trouxesse uma piada no seu rótulo. Li numa delas: “Aprendiz de ofício (que comprou uma linguiça casualmente enrolada num poema): Muito bem! Primeiro vou comer a linguiça para alimentar o corpo e depois leio o poema para alimentar o espírito!”. Coisas assim alegram o filisteu, e ele nem sequer percebe o método do aprendiz de ofício como uma indireta.

Conversas de barbeiro são a prova irrefutável de que as cabeças existem por causa dos cabelos.

Nada é mais tacanho do que o chauvinismo ou o ódio racial. Para mim, todos os seres humanos são iguais; há idiotas em toda a parte e tenho o mesmo desprezo por todos. Nada de preconceitos mesquinhos!

O segredo do agitador consiste em parecer tão idiota quanto os seus ouvintes, de modo que eles acreditem ser tão inteligentes quanto ele.

O mundo é uma prisão em que é preferível a solitária.

Sem dúvida, o artista é diferente. Mas justamente por isso deve ser igual aos outros no seu exterior. Só pode permanecer solitário se desaparecer na multidão. Se chamar a atenção sobre si através de alguma peculiaridade, torna-se vulgar e coloca os perseguidores no seu encalço. Quanto mais tudo dá razão ao artista para ser diferente, tanto mais necessário é que se sirva dos trajes da média como um mimetismo. A aparência chamativa é o alvo da embriaguez. Esta, normalmente zombada, julga-se alinhada e superior quando se compara com a excentricidade de cabelos compridos. Mesmo o bêbado de quem o populacho se ri, ri do homem que usa um casaco de bufão. Desleixar-se intencionalmente para se destacar da média, usar roupas sujas como uma insígnia da arte e da ciência, sacudir uma cabeleira despenteada sobre o absurdo da ordem social — um ideal dos poetas andarilhos medievais, há muito abandonado pelos nobres e hoje ao alcance de qualquer pequeno-burguês. A verdadeira boemia já não faz aos filisteus a concessão de os irritar, e os verdadeiros ciganos vivem segundo um relógio que nem sequer precisa de ser roubado. A pobreza continua não sendo uma vergonha, mas a sujeira já não é uma honra. A “mãe estrada” renega os seus filhos; mesmo ela já é mais cuidada hoje em dia.

O desporto é um filho do progresso, e já contribui por conta própria para a imbecilização da família.

Se alguém me quer dirigir a palavra, ainda espero até ao último momento que o medo de se comprometer o impeça de o fazer. Mas as pessoas são corajosas.

Se alguém me quer dirigir a palavra, ainda espero até ao último momento que o medo de se comprometer o impeça de o fazer. Mas as pessoas são corajosas.

A honra é o apêndice do organismo psíquico. Sua função é desconhecida, mas pode provocar inflamações. Nas pessoas inclinadas a se sentirem ofendidas, devemos extirpá-la sem receio.

O ciúme do homem é uma instituição social, a prostituição da mulher é um impulso natural.

São tempos difíceis aqueles em que o páthos da sensualidade encolhe até se transformar em galanteria.

Com que soberania um imbecil trata o tempo! Ele simplesmente o mata. E o tempo tolera isso. Pois nunca ouvimos falar que o tempo tenha matado um imbecil.

Um materialismo horripilante prega-nos que o amor nada tem a ver com o dinheiro, e o dinheiro, nada com o amor. A concepção idealista admite, pelo menos, um limite de preços em que começa o amor verdadeiro. Esse é simultaneamente o limite em que acaba o ciúme daquele que é amado por ser quem é. Tal limite acaba, embora pudesse começar nesse ponto. O terreno da concorrência está obstruído.

Dizemos “amante” e não vemos mais a altura do páthos de que essa palavra desceu até as planícies da ironia — muito abaixo da respeitada condição intermédia das mulheres que não amam. Quer o espírito da língua que a amante seja uma decaída. Mas se mulheres que amam fossem chamadas de “elevadas”, a nossa cultura logo também envolveria essa palavra com os tentáculos do escárnio.

Ouvi um alemão ligeiramente bêbado gritar as seguintes palavras atrás de uma rapariga que dobrou a esquina, declamando-as humoristicamente: “Lá vai ela, a vadiazinha!”. Não se pode supor que algum dia se aprove uma lei que permita abater a tiros os alemães que tenham provado com uma só frase a sua completa inutilidade neste planeta.

Ouvi um alemão ligeiramente bêbado gritar as seguintes palavras atrás de uma rapariga que dobrou a esquina, declamando-as humoristicamente: “Lá vai ela, a vadiazinha!”. Não se pode supor que algum dia se aprove uma lei que permita abater a tiros os alemães que tenham provado com uma só frase a sua completa inutilidade neste planeta.

O beijo de Judas que a cultura cristã deu no espírito humano foi o último ato sexual que ela permitiu.

O sentimento que temos com a alegria do outro é de qualquer modo egoísta. Se nós mesmos lhe demos a alegria, reivindicamos a metade dela. Mas a alegria que um outro lhe dá diante dos nossos olhos, nós a sentimos inteiramente: uma metade é inveja, a outra é ciúme.

O sentimento que temos com a alegria do outro é de qualquer modo egoísta. Se nós mesmos lhe demos a alegria, reivindicamos a metade dela. Mas a alegria que um outro lhe dá diante dos nossos olhos, nós a sentimos inteiramente: uma metade é inveja, a outra é ciúme.