Emoções e Sentimentos

Amor, quantos crimes se cometem em teu nome!

Não, não foi por humor negro que pus no que leste acima o título de Conto Azul. Costumamos pintar sempre de azul tudo o que se passou nos nossos quinze anos — talvez por um instinto de compensação.Mas a infância, ó poetas, não é mesmo azul? Quanto a mim, eu venho há muito desconfiando de que a infância é uma invenção do adulto.E o passado uma invenção do presente. Por isso é tão bonito sempre, ainda quando foi uma lástima... A memória tem uma bela caixa de lápis de cor.

“Ah! que la vie est quotidienne!” — ainda se queixa às vezes, debaixo da minha cama, o poeta Jules Laforgue. Digo debaixo da minha cama porque ele já foi outrora meu poeta de cabeceira... e é ali mesmo que ele está morando com outros fantasmas — agora que as casas não têm mais porões. Nem queiras, velho poeta esquecido, vir dar uma olhada a este nosso mundo. Como sempre, novidades, mesmo, não existem: só existem modas.

Certa vez, tinha eu quinze anos, inventei uma história que principiava assim:“A primeira coisa que fazem os defuntos, depois de enterrados, é abrirem novamente os olhos.”Mas fiquei tão horrorizado com essa espantosa revelação que não me animei a seguir avante e a história gorou no berço, isto é, no túmulo.

Não sei se alguém já descobriu que a sutilíssima arte desses palhaços de circo está justamente na graça que eles não têm.

— Você se casou?— Não tiveram tempo...

Esses que se debruçam no parapeito de uma ponte têm vocação suicida. Apenas vocação. São uns suicidas crônicos.

Um poeta sofre três vezes: primeiro quando ele os sente, depois quando os escreve e, por último, quando declamam os seus versos.

Empapuçado, balofo, os olhos fixos de preocupação, ele mais parece um velho burguês que passou a noite na farra.

As tantas horas vividas,lindas horas minhas viúvas,dizem, de riso perdidas:“Tira o cavalo da chuva!”Da chuva tirei-o, pois,e, como o bom-senso manda,ficamos a sós, os dois,vendo a chuva da varanda.Ai cavalo ai cavalinho,não me comas essa florque abria nesse vasinhoonde estava escrito AMOR.

... até onde irá a procissão dos postes, unidos, pelos fios, à mesma solidão?

Pôncio Pilatos apenas representou uma pontinha na História... Mas que pontinha!

... e eu imagino uma velhinha por trás da vidraça, jogando paciência com esta chuva tão sem pressa...

E o que há de mais triste nesses poetas de equipe é que eles naufragam todos ao mesmo tempo.

E o que há de mais triste nesses poetas de equipe é que eles naufragam todos ao mesmo tempo.

A alegria dos mendigos de Murillo... Também, com toda aquela riqueza de colorido!

Escreveu Buffon que o cavalo é um nobre animal. Bobagem... Nobre animal é o poeta!

Hoje ganhei o meu dia. Porque uma meninazinha me perguntou: “O senhor pode me botar uma dedicação neste livro?” Escrevi, então, sinceramente: “Para a Heloisa Maria, com toda a minha dedicação.” E assinei. E datei, com tristeza.

Mas que susto não irão levar essas velhas carolas se Deus existe mesmo...

... as teias de aranha do sono...

— De repente, ele não pôde mais e rebentou de riso em plena missa de corpo presente.— Ele quem?— Ora, o defunto...

Quando me encontrei com o Conde Drácula, por uma destas noites de inverno, na Esquina dos Ventos Uivantes, tinha ele o aspecto de um grande guarda-chuva de varetas quebradas. Foi o que eu lhe disse. Ele deu meia-volta e partiu revoando, aos solavancos, decerto para quebrar a cara do diretor do filme... Esses pobres monstros ainda não compreenderam toda a grandeza da sua verdadeira tragédia, que é a tragédia do ridículo.

A psicanálise? Uma das mais fascinantes modalidades do gênero policial, em que o detetive procura desvendar um crime que o próprio criminoso ignora.

— Eu queria propor-lhe uma troca de ideias.— Deus me livre!