Outros

Casimiro de Abreu chorava tantoque não cabia em si de descontente.Suas lágrimasescorrem até agora pelas vidraçaspelas calçadaspelas sarjetase só vão deter-se ante o coreto da praça pública,onde,sob os mais inconfessáveis disfarces,Castro Alves ainda discursa!

Por vezes, quando estou escrevendo estes cadernos, tenho um medo idiota de que saiam póstumos. Mas haverá coisa escrita que não seja póstuma? Tudo que sai impresso é epitáfio...

A arte de escrever é, por essência, irreverente e tem sempre um quê de proibido: algo assim como essa tentação irresistível que leva os garotos a riscar a brancura dos muros.

A arte de escrever é, por essência, irreverente e tem sempre um quê de proibido: algo assim como essa tentação irresistível que leva os garotos a riscar a brancura dos muros.

... e se eles te apertarem muito sobre o que quiseste dizer com um poema, pergunta-lhes apenas o que Deus quis dizer com este nosso mundo.

Quem se aventura a fazer um poema é como se atirasse uma pedra n’água. Tudo depende da formação dos círculos concêntricos.Salvo se o leitor for como o Lago Asfaltite, também chamado Mar Morto. Com este não há jeito nenhum.

Quem se aventura a fazer um poema é como se atirasse uma pedra n’água. Tudo depende da formação dos círculos concêntricos.Salvo se o leitor for como o Lago Asfaltite, também chamado Mar Morto. Com este não há jeito nenhum.

Espécie de passarinho estrangulado em público pelas declamadoras.

As barbas do Doutor Fausto estão longas e brancas como as do Padre Eterno. A mão repousa sobre a esfera armilar. Mas a sua fronte sulca-se de inextrincáveis hieróglifos,

A borboleta mais difícil de caçar é o adjetivo.

Uma rãzinha verde no gris da manhã...Um sorriso na face de um ceguinho...Uma nota aguda como uma pergunta de criança...Um cheiro agradecido de terra molhada...Um olhar que nos enche subitamente de azul...

Ah! os versos das línguas — pouco lidas como a nossa — pouco lidas por nós mesmos e desconhecidas pelo resto do mundo... Sua incomunicabilidade os torna de uma beleza única e irreparável. Quando descubro um belo verso nosso, sempre me dá vontade de chorar, porque é escrito em português.

Pousou agora mesmo — precisamente sobre a velha caneta que eu havia erguido um momento à cata de um adjetivo — um insetozinho verde que tem a forma exata de um escudo.Veio da noite, atraído pela luz da minha janela. Sua gentil visita me compensa não sei de quê.Fico a examiná-lo em silêncio: nada posso nem sei dizer-lhe.E assim nos quedamos por um breve instante, frementes, incomunicáveis e juntos... Dois universos dentro do mesmo mundo.

Por que será que “com certeza” tem o sentido de “talvez”? E por que chamam de duvidosas as mulheres de que todo o mundo tem certeza?

O mais desconcertante da morte é quando a gente descobre que alma não tem sexo.

Os poetas são os únicos que não podem falar contra os absurdos da religião. Mesmo aqueles que se julgam materialistas devem estar ingenuamente iludidos: a poesia é um sintoma do sobrenatural.

Nós seremos almas quando nos despojarmos de tudo, dizem...Mas que seremos nós sem os nossos pertences, os nossos achaques, todos os nossos inclusives?Nós somos o que temos e o que sofremos.E a coisa mais melancólica deste e do outro mundo é um cachorro sem pulgas.

Antes de escrever, eu olho, assustado, para a página branca de susto.

O leitor que mais admiro é aquele que não chegou até a presente linha. Neste momento já interrompeu a leitura e está continuando a viagem por conta própria.

O verdadeiro epicurista embriaga-se com um copo d’água. O verdadeiro poeta faz poesia com as coisas mais simples e corriqueiras deste e dos outros mundos.

A falta de imaginação, a mesmice, é uma coisa tão cômoda, afinal... Como faz bem certificarmo-nos mais uma vez de que o cachorrinho de cada velhota sempre se chama Joli e que em toda cidadezinha desconhecida em que desembarcamos há sempre um Grande Hotel.

Ouço, num primitivo espanto, os gritos mais insólitos. Não sei o nome de nenhum desses pássaros, de nenhuma dessas árvores. Olho, agora, esta flor: apenas sei que é amarela. Meu pensamento, ou seja lá o que for, é simplesmente composto de adjetivos, como nos primeiros dias da Criação.

O mais triste que existe na memória são essas marchinhas dos carnavais distantes...

Esse verso de pé quebrado que atravessa a página de um lado a outro, como um pobre cachorro estropiado...