Outros

É inegável que sou alguém que escreve muito. Mas, na verdade, isso deve-se a uma compulsão irresistível. É certo que nenhuma máquina de escrever se pode queixar de que a sobrecarreguei. Mas é correto dizer que a minha mão nem sempre consegue acompanhar as ordens da minha cabeça. Como invejo os autores cuja cabeça não consegue acompanhar as necessidades da sua mão! Eles, pelo menos, podem descansar.

Adolf Loos e eu, ele literal e eu linguisticamente, nada mais fizemos que mostrar que entre uma urna funerária e um penico existe uma diferença, e que só nessa diferença há espaço para a cultura. Mas os outros, os positivos, se dividem entre aqueles que usam a urna como penico e aqueles que usam o penico como urna.

A técnica é um criado que coloca ordem na sala ao lado com tanto estardalhaço que impede os patrões de fazer música.

Quando reflicto sobre quão reais e verdadeiras são para o louco as coisas da sua loucura, não posso deixar de concordar com a essência da declaração de Protágoras de que «o homem é a medida de todas as coisas».

A vaidade é a guardiã imprescindível de um dom divino. É loucura exigir que a mulher abandone a sua beleza sem proteção e que o homem faça o mesmo com o seu espírito só para não ofender a pobreza. É tolice afirmar que um valor não deva referir-se a si mesmo para não revelar a falta de valor de outro. Quem me acusa de ser vaidoso torna-se suspeito de inveja, que nem de longe é uma qualidade tão bela quanto a vaidade. Mas quem se atreve a dizer que não sou vaidoso, torna-me suspeito de pobreza.

Minha língua é a puta de todo mundo que transformo em virgem.

Alguma verdade sempre se encontra. Dizem que certa vez fui monista. Eu realmente escrevi certa vez algo contra o monismo. Dizem que não consegui publicar naquele jornal que mais tarde combati. Eu realmente recusei as suas propostas. Dizem que procurei insinuar-me na intimidade de um sujeito influente por meio de uma carta. Realmente recebi dele uma carta desse género. Em suma, alguma verdade sempre se encontra.

Agora há botas sujas diante do santuário em que o artista sonha. Elas são do psicólogo, que está lá dentro como se estivesse em casa.

A maioria dos autores não tem outra qualidade a não ser a do leitor: o gosto. Mas o do leitor é melhor, pois não escreve, e melhor ainda quando não lê.

A distorção da realidade na reportagem é a reportagem mais verídica sobre a realidade.

Ai do tempo em que a arte não faz a terra vacilar e em que, diante do abismo que separa o artista do homem, o artista é tomado por vertigens e não o homem!

A língua é a vara de vedor que encontra fontes de pensamento.

A verdade é um criado desajeitado que espatifa os pratos quando faz a faxina.

A nova psicologia atreveu-se a cuspir no mistério do génio. Se ela não se contentar com Kleist e Lenau, ficarei de sentinela e expulsarei os vendedores ambulantes da medicina que ultimamente fazem ouvir o seu “Quer um tratamento?” por toda a parte. A sua teoria pretende estreitar a personalidade depois de ter ampliado a irresponsabilidade. Enquanto o negócio permanecer uma prática privada, os interessados que se defendam. Mas quanto a Kleist e Lenau, vamos tirá-los do consultório!

A língua alemã é a mais profunda; o discurso alemão, o mais raso.

Alguém que é capaz de escrever aforismos não deveria estilhaçar-se em artigos.

A boca transborda daquilo que o coração está vazio.

A arte deve desagradar. O artista quer agradar, mas não faz nada para agradar. A vaidade do artista satisfaz-se na criação. A vaidade da mulher satisfaz-se no eco. Ela é criativa como aquela, como a própria criação. Ela vive no aplauso. O artista a quem a vida recusa o aplauso de direito, antecipa-o.

A sátira está longe de toda a hostilidade e significa um benefício para uma coletividade ideal, rumo à qual ela avança não contra, mas através dos indivíduos reais.

A literatura atual consiste de receitas prescritas pelos doentes.

A cultura é o cultivo da negligência de uma disposição natural.

A ideia que faço dele não é incorreta. Se ele é diferente, isso nada prova contra minha imaginação: é o sujeito que é incorreto.

A mulher mediana está suficientemente equipada para a luta pela vida. Com a faculdade de não precisar sentir, a natureza a compensou em abundância pela incapacidade de pensar.

A vida maquinal estimula a poesia interior, o ambiente artístico a paralisa.