Emoções e Sentimentos

O ciúme é sempre injustificado, acham as mulheres. Pois ou ele é justificado ou injustificado. Se for injustificado, logo ele não se justifica. Mas se for justificado, ele não se justifica. Pois bem. E assim nada resta a não ser o desejo de alguma vez surpreender o instante em que ele seja justificado!

O ciúme é sempre injustificado, acham as mulheres. Pois ou ele é justificado ou injustificado. Se for injustificado, logo ele não se justifica. Mas se for justificado, ele não se justifica. Pois bem. E assim nada resta a não ser o desejo de alguma vez surpreender o instante em que ele seja justificado!

O verdadeiro ciúme não quer apenas fidelidade, mas a prova da fidelidade como um estado imaginável. Não basta ao ciumento que a amada não seja infiel. Justamente aquilo que ela não faz é o que não lhe deixa sossegar. Porém, como não há provas daquilo que não se fez e o ciumento insiste numa prova, ele termina por se contentar com a prova da infidelidade.

O verdadeiro ciúme não quer apenas fidelidade, mas a prova da fidelidade como um estado imaginável. Não basta ao ciumento que a amada não seja infiel. Justamente aquilo que ela não faz é o que não lhe deixa sossegar. Porém, como não há provas daquilo que não se fez e o ciumento insiste numa prova, ele termina por se contentar com a prova da infidelidade.

O tormento não me deixa escolha? Bem, eu escolho o tormento.

O tormento não me deixa escolha? Bem, eu escolho o tormento.

Uma mulher deve parecer tão inteligente que a sua estupidez signifique uma surpresa agradável.

Quando chamaram a atenção desse presente que ronca para o facto de alguém ter ficado dez anos sem dormir, virou-se para o outro lado e continuou a dormir.

Sonhei que não acreditavam que eu tinha razão. Eu dizia que eles eram dez. Não, doze, disseram. Tantos dedos quanto há nas duas mãos, eu disse. Então um deles levantou a mão, e veja só, ela tinha seis dedos. Onze, portanto, eu disse, e apelei à outra mão. E veja só, ela tinha seis dedos. Soluçando, corri para a floresta.

Sonhei que não acreditavam que eu tinha razão. Eu dizia que eles eram dez. Não, doze, disseram. Tantos dedos quanto há nas duas mãos, eu disse. Então um deles levantou a mão, e veja só, ela tinha seis dedos. Onze, portanto, eu disse, e apelei à outra mão. E veja só, ela tinha seis dedos. Soluçando, corri para a floresta.

Anseio ardentemente por aquela condição psíquica em que, livre de toda responsabilidade, sentirei a estupidez do mundo como um destino.

O prazer do homem seria apenas um ímpio passatempo e jamais teria sido criado se não fosse o acessório do prazer feminino. A inversão dessa relação, transformada numa ordem em que um mísero clímax se arvora de essencial e, depois de deflagrado, interrompe tiranicamente a rica epopeia da natureza, significa o fim do mundo: mesmo que o mundo, com a compensação técnica, intelectual e desportiva, não o perceba por algumas gerações e não tenha mais fantasia suficiente para o imaginar.

Eles ficaram-me devendo a mais autêntica e mais profunda prova da sua veneração: reconhecer a própria superfluidade e aposentar-se, pelo menos literariamente, durante a minha vida. Enquanto não tiver obtido esse efeito, não acredito na durabilidade da minha influência. Oderint, dum metuant. Que amem, desde que não escrevam!

A sua criação artística oferecia um aspecto centauro: em baixo havia o desejo próprio de um garanhão, que se prolongava em cima no espírito de um homem.

Ele foi muito imprudente ao tirar as pedras do caminho dela a cada passo. Levou um pontapé.

Rubor, palpitações do coração, uma consciência pesada — isso acontece quando não se pecou.

Rubor, palpitações do coração, uma consciência pesada — isso acontece quando não se pecou.

Quem agora exagera, pode facilmente tornar-se suspeito de dizer a verdade. Quem inventa, de estar informado.

Posso precisar de objetos femininos no máximo nas minhas leituras públicas. Lá eles apoiam o efeito e remedeiam nos meus nervos aquilo que contra eles pecaram na literatura. Mãos devem ser usadas para aplaudir e não para escrever. Com as minhas, eu preferiria esbofetear a escrever caso não existisse o risco de que isso fosse considerado como aprovação e uma voz meiga sussurrasse trémula: “De novo!”.

Para saber se o homem tem talento para o palco é preciso submetê-lo a um teste. A mulher está sempre em teste e é apta para o palco por natureza. Ela vive diante de espectadores. Ela sente que é o centro das atenções quando atravessa a rua, ainda que os figurantes saúdem a entrada de Napoleão. E ela relaciona todos os olhares com o centro.

Eu falo de mim e refiro-me à coisa. Eles falam da coisa e referem-se a si próprios.

O homem imagina preencher a mulher. Mas é apenas um tapa-buraco.

Ciumentos são agiotas que cobram os juros mais altos do próprio dote.

Não gosto de me intrometer nos meus assuntos privados.