Vida e Existência

E todo o belo do belo, em algum momento, declina, pela sorte ou pelo curso mutável da natureza.

 

Duvides que as estrelas sejam fogo, duvides que o sol se mova, duvides que a verdade seja mentira, mas não duvides jamais de que te amo.

 

A beleza é um presente efêmero, que o tempo logo destrói.

 

Doces são os usos da adversidade, que, como o sapo, feio e venenoso, ainda carrega uma joia preciosa em sua cabeça.

 

Conheci um cão que era tão grande quanto uma pessoa, tão ingénuo quanto uma criança e tão sábio quanto um ancião. O tempo que parecia ter era tanto que não caberia numa vida humana. Quando tomava sol e observava alguém enquanto isso, era como se quisesse dizer: “Porque têm tanta pressa?”. E certamente o diria; bastaria que se esperasse.

Uma vez que ornamentos e flores de retórica são ostentados com o maior gosto por uma época a cuja essência repugna o sentido perdido dessas formas — e com gosto tanto maior quanto mais essa época tiver ultrapassado tal sentido, sem que ela seja, no entanto, capaz de criar novos ornamentos e novas flores de retórica que correspondam ao seu próprio conteúdo —, um Estado ainda “lançará mão da espada” quando há muito já será comum lançar mão do gás. Podemos imaginar que semelhante decisão algum dia se transforme numa frase feita? Deveria ser esclarecedor acerca da técnica o facto de ela não ser capaz de criar novos chavões, mas de deixar o espírito da humanidade no estado de não poder prescindir dos antigos. O mal do mundo vive e cresce nessa duplicidade de uma vida transformada e de uma forma de vida que se arrasta consigo. A época não cria chavões, mas está cheia deles; e justamente por isso, por um conflito incurável consigo mesma, precisa lançar mão da espada repetidamente. Os novos acontecimentos não produzirão nenhuma frase feita, mas as velhas frases feitas produzirão os acontecimentos!

Adeus! Deus sabe quando nos encontraremos novamente.

 

Se nos encontrarmos novamente, sorriremos; caso contrário, esta despedida foi bem-feita.

 

Há uma divindade que molda os nossos destinos, por mais que os talhemos como quisermos.

 

O acaso, que jamais podemos controlar.

 

Após madura reflexão, prefiro fazer o caminho de volta ao país da infância com Jean Paul do que com S. Freud.

Isto que se chama de homem agora pode ser raspado psicanaliticamente.

A minha consciência tem um criado que está sempre atento para que nenhum intruso lhe atravesse o limiar. Os psicanalistas não têm nada a procurar abaixo dele. Caso o meu criado apanhe um desses que quer consultar o arquivo, ele fá-lo conduzir ao vestíbulo, onde, com a sua lanterna de ladrão, eu mesmo lhe ilumino a cara.

Uma ciência que sabe tão pouco de sexo quanto de arte espalhou o boato de que a sexualidade do artista é “sublimada” na obra de arte. Poupar o bordel, eis uma bela finalidade para a arte! Ao poupar a sublimação por meio de uma obra de arte, a finalidade do bordel é bem mais refinada. O quanto o procedimento dos artistas, não considerada a sua prolixidade, é arriscado no seu efeito sobre os recetores, é algo provado justamente pelo caso do notável compositor que a referida ciência gosta de citar como exemplo de sublimação bem-sucedida. Os ouvintes da sua música sentem-se estimulados de tal modo pela sexualidade nela sublimada que muitas vezes não lhes resta outra saída senão aquela que o artista evitou, a não ser que eles próprios sejam capazes de fazer uma sublimação a tempo. Se o artista tivesse escolhido o caminho mais simples, esse efeito teria sido poupado aos ouvintes. Assim, por meio do mau hábito dos artistas de sublimar a sexualidade, esta é libertada de vez, e um assunto que deveria ficar restrito à vida privada do artista degenera num escândalo público.

A reivindicação por um lugar ao sol é conhecida. Menos conhecido é o facto de ele se pôr tão logo ela seja alcançada.

O jogo infantil “nós brincamos de guerra mundial” é ainda mais desolador do que a realidade “nós brincamos de criança”. Seria desejável a essa humanidade que as suas crianças de colo começassem a matar com êxito as outras de fome e acabassem com a clientela das amas de leite.

O futuro dos futuristas é um pretérito perfeito.

O casamento é uma mésalliance .

A sensualidade nada sabe do que fez. A histeria lembra-se de tudo o que não fez.

Se a linguagem é apenas uma roupagem, ela tornar-se-á andrajosa ou fora de moda. Até que chegue esse momento, pode-se andar entre as pessoas. Um smoking não torna imortal, mas popular. Mas o que vestem os jovens senhores ultimamente? Uma linguagem que consiste inteiramente de epítetos! Um traje sem tecido, mas todo feito de botões!

O quarto conjugal é a convivência da brutalidade e do martírio.

Ela disse que ia levando a vida. Bem que eu gostaria de ir levando a vida com ela!

Alimento-me de escrúpulos que eu mesmo preparo.

Anseio ardentemente por aquela condição psíquica em que, livre de toda responsabilidade, sentirei a estupidez do mundo como um destino.