Natureza e Elementos

A vista de um veleiro em alto-mar remoça a gente no mínimo uns cento e cinquenta anos.

Esses que vivem religiosamente se embasbacando ante o espetáculo das inatingíveis estrelas — nunca lhes terá ocorrido acaso que também fazem parte da Via Láctea?

Atenção! O luar está filmando.

As pulgas saltam tanto porque também têm pulgas.

Ó céus de Porto Alegre, como farei para levar-vos para o Céu?

Um ruído assusta o cheiro do jasmineiro.

Subnutrido de beleza, meu cachorro-poema vai farejando poesia em tudo, pois nunca se sabe quanto tesouro andará desperdiçado por aí... Quanto filhotinho de estrela atirado no lixo!

Cruzeiros, Carros, até a Ursa, a maior e a menor, a Cabeleira de Berenice, a Lira, a Balança, o Cão... quanta bobagem descobriram no Céu esses astrônomos birutas! Eu, de ignorante, quando olho o Céu, não vejo nada disso. Apenas vou traçando o teu nome com as estrelas.

O meu amor é belo como um barco!

O verão é um senhor gordo sentado na varanda e reclamando cerveja. O inverno é o vovozinho tiritante. O outono, um tio solteirão. A primavera, em compensação, é uma menina pulando na corda.

Essa pancada que bate isolada em plena insônia e que interrogativamente alonga a sua sílaba única — ahn — é como se o próprio relógio, no escuro, estivesse indagando que horas são...

Inexplicavelmente, uma lagartixa na parede do banheiro. Deixá-la! Como não poupar aquele bicharoco que, ao nos pressentirmos um ao outro, ali ficou subitamente imóvel, com a elegância decorativa de um broche?

E um dia os homens descobriram que esses discos voadores estavam observando apenas a vida dos insetos.

É uma borboleta amarela? Ou uma folha que se desprendeu e que não quer tombar?

O que há de mais tocante nesses infindáveis carreiros de formigas é que elas parecem umas formiguinhas...

Desconfio muito que, nos dias de nevoeiro, os fantasmas aproveitam para passear incógnitos pelas ruas...

Há sempre, afastada das outras, uma nuvenzinha preguiçosa que ficou sesteando no azul.

Há sempre, afastada das outras, uma nuvenzinha preguiçosa que ficou sesteando no azul.

Venezianas que não sejam verdes são um revoltante crime contra a natureza.

Para as nossas cidades metálicas, que melhor ornamentação que os cactos? Se não por outros motivos, já bastava o seu próprio nome — cacto — tão adequadamente cacofônico.

Havia um tempo em que o céu mirava-se nos meus olhos e não meus olhos no azul do céu, o que não é nenhuma novidade, porque todo o mundo já passou por essa fase: só tem que nem todos se lembram.

A última novidade é sempre uma rosa.

A noite dorme um sono entrecortado, alfinetado de grilos.

Primavera?! A primavera, entre nós, é uma licença poética.