A polpa fresca, lâmina rápida que se crispa e salta viva.

E o dia baço, longo, ao fim do corpo: uma parede morta.

A cada passo, a pequena crista límpida, braço que flui
através das árvores, quase ao longo do céu.

Punho breve, inundado, que escreve o sabor nos dentes
do muro já surdo e frio na noite.