Carla Pais

Tenho sempre medo que me faltem punhados de
palavras para te falar de amor, esse sentimento que
se demora no peito. E olho para ti, sei depois que o
silêncio onde se guardam as palavras é sempre a página

que lês nos meus olhos e fico-me – despida de tudo e o tudo
é agora a pele, a capa do livro que tu conheces de cor e afagas,
e folheias ao encontro de mim.

Deixa-me repousar o cansaço dos dias do lado de dentro
do teu olhar, nessa paz onde se desfiam as linhas que cosem 
o mundo e se tecem de novo as palavras que a terra aniquilou. 
Deixa que esse manto verde onde se desfadiga o corpo seja 

sono puro de criança como o foi o meu peito noutras noites, mas
não adormeças tu, guarda-me os pesadelos que a aleivosia da noite 
trouxer (tais punhais afiados que ferem a mais ténue das lembranças) – 
as sombras que me tocam são vultos que à saudade pertencem.

Hoje trazes no olhar as folhas verdejantes que o vento arrastou,

A tua boca ainda ressoa no eco do quarto (são
palavras que ficaram bordadas na pele, perdidas
na bainha dos lençóis que as noites brancas
enxovalharam) como restos de um beijo que perduram nos retratos.
 
Ficou o teu perfume quando abro o livro de poemas que
deixaste por ler, o mesmo que largaste ao lado do candeeiro
que de tão cansado já não vive. Não há luz que resista ao
desencanto de uma cama, ao suor lavado e à voz morta de um
 
corpo que emerge do vazio e se ilustra no frio das cinzas.
Não fechaste a porta antes de sair e por momentos achei
que as palavras largadas ao acaso regressariam contigo.
Mas não, escusaste-me ao som desse adeus.

Porque se escondem os pássaros na odisseia das nuvens
quando a chuva mergulha no leito de um rio? No seio da terra
pousa de novo o inverno e há um bracejar poético vindo da 
nudez das árvores, como se fossem mulheres agastadas no 

tempo de uma saudade casual. Não há ninhos naqueles braços, 
nem apegos na delicadeza do gesto, há sim; pássaros arrastados 
pelo canto lírico de uma tempestade, um céu engrandecido 
pelas asas negras de um corvo, um vulto de mulher que se 

desvanece ao entardecer, uma centelha que surge de dentro 
da janela e mais ao longe, tomado pela fineza da chuva, 
continua aquele rio como guardião de olhares feridos.

Guarda, se possível, a cor das paredes do quarto, 
as flores desbotadas do tapete, 
a lâmpada fundida junto ao teu lugar na cama, 
o pó mergulhado na textura das cortinas, 
a janela aberta em dias de vento, 
o cheiro a alfazema do roupeiro,
os álbuns dentro das gavetas como memórias que 
o teu corpo desejou no meu, só não guardes, por favor, 
o som daquela porta a bater nas tuas costas, 
pois esse, foi o som que guardaram os meus olhos. 

Amar-te é inventar palavras que ficaram a faltar
em frases choradas, é ler-te o desejo abafado na
profundidade do olhar e adivinhar-te os pecados
intrínsecos numa carne por saciar. É sentir o sabor 

dos teus beijos a nuvens de distância e num abraço
decifrar a intensa saudade submersa no tempo.
Amar-te é viver, como minhas, as dores mergulhadas
num peito que é teu, é beber-te as lágrimas do rosto como

se fosse de sede o meu estado. É fazer das minhas
míseras pernas o teu mais ansiado colo e dar-te os 
meus ombros como a mais suave das almofadas.
Amar-te. Amar-te é contemplar cada pedaço da tua 

pele fundida na minha, é desfazer camas com cheiro
intenso de linho e acariciar a manta que guardou a 
nudez da alma. É desenhar poemas com gotas de suor 
e neles descansar. Amar-te é tudo isto e ainda,

ler cada vírgula do teu silêncio.

Não há mundo que lhe caiba na agrura da boca,
nem caminhos que lhe reparem nas solas usadas
que os pés devoraram – são as ruelas acabadas
pelo silêncio dos gestos que lhe dançam nos olhos

a cada anoitecer, são os vultos adormecidos à soleira 
das portas vazias que carrega nas palavras que desconhece
tal como as estrelas mortas na escuridão escusam o céu.
Assim é ela – presa naufragada no íntimo do nada. Que seja!

Fogem-me as palavras que usaria nesta folha para te
falar de amor. Talvez, no fundo, as palavras nunca tenham
existido, talvez não passem de invenções delicadas que o
amor nos oferece a cada intervalo de silêncio – desculpa
 
meu amor não ter nascido com o dom de tecer as palavras certas
para construir poemas que te enobreçam a alma,
ou que te aliviem o cansaço dos olhos, pois isso, já outros o fizeram;
os poetas abandonados à leveza das penas que trouxeram ao papel
 
todas as dores do mundo e mais as nossas. Desculpa meu amor,
mas as palavras teimam em debandar-se e não sei se voltarão depois,
suspeito que o amor não se escreva hoje como outros o escreveram, e,
por assim ser, o gastaram como gastamos nós todas as páginas em branco
 
que teimosamente desejamos escritas.