Às vezes, quando já se faz tarde e o silêncio se adona da noite, um apito distante da locomotiva no porto acaba me afetando a memória e eu ouço o trem resfolegando, lá embaixo, em Morato, na década de cinqüenta. Sons de rodas, atrito nos trilhos, dormentes trepidando, a brisa suave e o bufar do baio, pastando o “gordura”.