La Susodicha

LA SUSODICHA


No hago nada esta tarde

sino pensar —y es mucho— en la dicha.

Nada sino pensar en una hija llamada Dicha,

en una amante Dicha nombrada.

Ésta sería alta y soberbia como dicen

los poetas que es o debe ser la dicha,

la dicha en general y en especial

la dicha en que hoy, abrileñamente,

pienso y pienso y pienso —y no exagero

si repito creer en que la dicha existe.

Es palpable como esta manzana roja,

este pan dorado, este salero,

aquella joven en sus dichosos quince años,

un poema de Emily Dickinson,

los enormes ojos y la terrible boca

de mi enfermita Susan Sontag

—y una carta muy breve de Alma.


La dicha (la susodicha), digo dichosamente,

es toda o casi toda la vida

y todo el amor ganado y perdido

(«...si como dicen es cierto

que vives dichosa sin mí...»)

y todo lo que se quiera y se pueda.


Pero ¿qué demonios quiere decir la suso?


¿Y por qué no mejor la sexodicha?

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