To you
To you
Não há nada lá fora. Você pode ver? Lá fora, não há nada.
Mentimos quando dissemos que talvez isso tudo tivesse objetivo.
Máscaras não são meros disfarces, são motivos, objeções.
Vivemos como um ato de resistência.
Papéis ou glórias íntegras, histórias são páginas amareladas,
Em decorrência disso, nada além de toda a história comum.
Misture bem as palavras e verá que sentido é apenas uma sensação,
Um conto de fadas à tragos de um antigo coração.
A emoção damos de tempero ao desespero de não existir refeição,
A sensação damos de estímulo ao que espero como resposta,
E mantemos nossas apostas, como se existisse interpretação.
Somos meros poemas em conclusão, sem rimas bem definidas,
Sem a vocação de preocupar-se com metrificação.
Métricas perdidas em sua própria mensagem, que perdeu-se em sua definição.
Somos meros poemas em construção.
Nada disso remete além da conclusão óbvia dos olhares cegos.
Enxergamos mais cores que gostamos de admitir.
Sorrimos mais vezes que gostamos de pensar
E tentamos mais vezes do que gostamos de desistir.
Insistimos pois não há tantos motivos para não insistir.
Resistimos pois sabemos bem que talvez tenha algo além de resistir.
Mas não há nada lá fora. Não há nada, você pode conferir.
Passamos esses dias como meras metáforas, fora de qualquer existência.
Insistência, consciência, benevolência daquele que se mantém fraco
Pois admite não haver maior tédio que a sensação da força.
O mundo não permite que declamemos nossas linhas, então desenhamos traços
Mal traçados apenas para passar por sua censura.
Somos anjos caídos que não almejam voltar aos céus e a seus respectivos lugares.
Somos lendas que conheceram suas motivações, suas imagens.
E vivemos de acordo com o papel apenas pelo dom de sorrir.
Afinal, há graça maior na não existência além do existir?
As páginas são as mesmas, alguns livros são mais interessantes.
O tédio dá-se por conta do leitor juntamente à narrativa,
Amamos a forma ativa, vivemos na reativa,
Procurando aprofundar depressões em vales de instantes.
O efeito é constante, a verdade desgastante.
Mentimos pois conhecemos a face da verdade e esta, é terrivelmente entediante.
Criamos uma fantasia de mundo que insiste em se fantasiar.
Odiamos apenas pelo medo de amar.
Tentamos apenas pelo medo de acertar. O erro nos parece mais presente.
Mudamos as letras, os símbolos ainda residem em sua mente.
Então minta, plante sua semente.
Nada disso realmente tem valor estético, à vida demos som póetico,
Mas nem sabemos bem como rimar.
Para além disso tudo não há nada, sim, eu posso te mostrar.
Abra teus olhos e procure enxergar. Quais problemas são realmente problemáticos assim?
Quais desses teus trechos não acabarão ao conhecer o fim?
Quanto desses versos não são feridas ainda não cicatrizadas,
De tentativas nascidas na vontade de serem erradas.
Nós sabemos as possibilidades, são as vontades que dão seu tom colorido.
Pintamos bem aquilo que chamamos de dias, de quadros.
Esquadrinhamos o futuro em um tom mágico,
Para ver o truque nos ganhar mais uma vez.
Sem mais medo, sem segredo, sem valorizações ou ações sem medidas,
Nós somos a sociedade que superou a expectativa, por isso a recriamos
Ou a reacionamos. Nós choramos e sorrimos pelos mesmos motivos.
Nos amamos e odiamos pela mesma causa.
Baseamos o mundo em relação entre mentiras medidas e sensações incabíveis
E chamamos de conhecimento. Conhecemos o fato de que conhecemos,
Desconhecemos a porta de fuga, só nos resta dançar.
O salão está cheio, a música temos medo de trocar.
A bebida não nos embebeda, o cigarro não vem a nos acalmar,
A festa parece estar sempre no fim, mas nunca a vemos acabar.
Respire enquanto ainda há algum ar, se é que isso também não imaginamos,
Respire enquanto tudo ainda faz parte do que planejamos.
O mundo em seu eterno retorno, tão bonito em seus adornos.
Somos estrelas presas ao céu que mesmo criamos,
Deuses de nossos próprios prantos.
Nós inventamos o mundo, nós também o reinventamos, como o original.
Mudamos os protagonistas, mais ainda dançamos a mesma música,
Só trocaram o tom.
Não há nada lá fora, só basta você perceber.
Hebert Santos
Não há nada lá fora. Você pode ver? Lá fora, não há nada.
Mentimos quando dissemos que talvez isso tudo tivesse objetivo.
Máscaras não são meros disfarces, são motivos, objeções.
Vivemos como um ato de resistência.
Papéis ou glórias íntegras, histórias são páginas amareladas,
Em decorrência disso, nada além de toda a história comum.
Misture bem as palavras e verá que sentido é apenas uma sensação,
Um conto de fadas à tragos de um antigo coração.
A emoção damos de tempero ao desespero de não existir refeição,
A sensação damos de estímulo ao que espero como resposta,
E mantemos nossas apostas, como se existisse interpretação.
Somos meros poemas em conclusão, sem rimas bem definidas,
Sem a vocação de preocupar-se com metrificação.
Métricas perdidas em sua própria mensagem, que perdeu-se em sua definição.
Somos meros poemas em construção.
Nada disso remete além da conclusão óbvia dos olhares cegos.
Enxergamos mais cores que gostamos de admitir.
Sorrimos mais vezes que gostamos de pensar
E tentamos mais vezes do que gostamos de desistir.
Insistimos pois não há tantos motivos para não insistir.
Resistimos pois sabemos bem que talvez tenha algo além de resistir.
Mas não há nada lá fora. Não há nada, você pode conferir.
Passamos esses dias como meras metáforas, fora de qualquer existência.
Insistência, consciência, benevolência daquele que se mantém fraco
Pois admite não haver maior tédio que a sensação da força.
O mundo não permite que declamemos nossas linhas, então desenhamos traços
Mal traçados apenas para passar por sua censura.
Somos anjos caídos que não almejam voltar aos céus e a seus respectivos lugares.
Somos lendas que conheceram suas motivações, suas imagens.
E vivemos de acordo com o papel apenas pelo dom de sorrir.
Afinal, há graça maior na não existência além do existir?
As páginas são as mesmas, alguns livros são mais interessantes.
O tédio dá-se por conta do leitor juntamente à narrativa,
Amamos a forma ativa, vivemos na reativa,
Procurando aprofundar depressões em vales de instantes.
O efeito é constante, a verdade desgastante.
Mentimos pois conhecemos a face da verdade e esta, é terrivelmente entediante.
Criamos uma fantasia de mundo que insiste em se fantasiar.
Odiamos apenas pelo medo de amar.
Tentamos apenas pelo medo de acertar. O erro nos parece mais presente.
Mudamos as letras, os símbolos ainda residem em sua mente.
Então minta, plante sua semente.
Nada disso realmente tem valor estético, à vida demos som póetico,
Mas nem sabemos bem como rimar.
Para além disso tudo não há nada, sim, eu posso te mostrar.
Abra teus olhos e procure enxergar. Quais problemas são realmente problemáticos assim?
Quais desses teus trechos não acabarão ao conhecer o fim?
Quanto desses versos não são feridas ainda não cicatrizadas,
De tentativas nascidas na vontade de serem erradas.
Nós sabemos as possibilidades, são as vontades que dão seu tom colorido.
Pintamos bem aquilo que chamamos de dias, de quadros.
Esquadrinhamos o futuro em um tom mágico,
Para ver o truque nos ganhar mais uma vez.
Sem mais medo, sem segredo, sem valorizações ou ações sem medidas,
Nós somos a sociedade que superou a expectativa, por isso a recriamos
Ou a reacionamos. Nós choramos e sorrimos pelos mesmos motivos.
Nos amamos e odiamos pela mesma causa.
Baseamos o mundo em relação entre mentiras medidas e sensações incabíveis
E chamamos de conhecimento. Conhecemos o fato de que conhecemos,
Desconhecemos a porta de fuga, só nos resta dançar.
O salão está cheio, a música temos medo de trocar.
A bebida não nos embebeda, o cigarro não vem a nos acalmar,
A festa parece estar sempre no fim, mas nunca a vemos acabar.
Respire enquanto ainda há algum ar, se é que isso também não imaginamos,
Respire enquanto tudo ainda faz parte do que planejamos.
O mundo em seu eterno retorno, tão bonito em seus adornos.
Somos estrelas presas ao céu que mesmo criamos,
Deuses de nossos próprios prantos.
Nós inventamos o mundo, nós também o reinventamos, como o original.
Mudamos os protagonistas, mais ainda dançamos a mesma música,
Só trocaram o tom.
Não há nada lá fora, só basta você perceber.
Hebert Santos