CONICÓIDE

 

Os dias transitam pelo Rio Capibaribe,
enquanto a Cidade do Recife dormita luas.
Há gritos esgrimindo a escuridão dos dias
nos ciclones de fome social das ruas
que lavram na lacustre cidadania da morte.

 
Há um estranho e insone anonimato na Cidade
há um grotesco caldo de hipocromias
no selo asfáltico dos bairros
e na homeostase das cicatrizes do seu luto
na plebe bruta dos esquifes acantonados.

 
Rua anônimas, falanges de dores e derivações quânticas
dos operários cibernéticos e mecânicos,
dos músicos e dos mambembes,
das prostitutas e dos travestis,
dos poetas e dos açougueiros,
tresandando urdiduras de antropomórficas ilusões.

 
A dor anônima escorrega no concreto
redige sonâmbulas partituras
e se faz sono na alma cega das armas,
no sonho imberbe de cada bala
e na ceifa dos bombons e alfenins
urdidos na canavieira solidão humana.

 
A urbe regurgita blogs e mutantes
e constrói cracks de cefalóides desilusões.
Infâncias consomem-se no sem-sonho
dessa latitude drogária.

 
Nos palácios guaritas perturbam-se
com o prato vazio da segurança social
e Odin não habita a foz do Capibaribe
tomada por Valquírias desvairadas
alheias à ragnarok tupiniquim.

 
Nem os cães ladram nos subúrbios
onde o sol se põe às três da tarde
quasímodo filho da miséria.

 

Olinda, 23/10.2023