02/11/2023

Bocejos e começos
de algo que não sei
o que será ao certo.

Minha cabeça dói
por tentar comportar
tamanha estultice.

Desprezo-me, e o faço
em silêncio. cúmplice
do próprio engodo.

Por que amar-me
é matéria de tanto
esforço cognitivo?

Serei eternamente
a criança que busca
uma pulsão de vida?

Quem sabe à noite,
na anistia do sono,
eu descubra o porquê,

apenas para acordar
renovado pelas dores
de um novo esquecer.

O pior foi evitado
e o cárcere extinto.
Não graças a mim.

Sequer estendi a mão
para saudar a sua,
que deu-me a vida.

Não olhei tuas cartas,
mal beijei seus lábios,
encerrei sem anunciar.

Acontece que, finado,
não pude continuar
a dor do fingimento.

E o poeta, bem sabes,
é apenas uma sombra
de cada verso. Inverso.