Navalha

As rugas

Não são do tempo

São do sol

Do mato

Do milho defolhado

Da fazenda em combustão

Do carvão que se desfaz

Da terra presa nas unhas

As rugas

São fábulas perdidas

Na rudeza da época

As rugas

São asfalto do Estado Novo

São carícias de Salazar

As rugas

São o grito entalado na derme

São o artifício da mulher silenciada

Esta mulher carregava

Nos olhos

A navalha

Da revolução